Итан не настаивал больше, перевёл всё в шутку… даже почти проводил до двери, притворился не-обиженным.
— Тебе тут звонили. — встречает Кристина подружку хитрым прищуром. — На мой номер.
— Серьёзно? — изображает удивление Нура и снимает куртку.
— Незнакомый голос. Но очень серьёзно-опасный.
— Странно.
— Да, ещё как. Он не представился. Потребовал сказать, где ты и бросил трубку, когда я ответила, что не знаю в каком ты кинотеатре.
— Не вежливо. — поджала губы Нура.
— Да уж. Похоже, у тебя есть кто-то на стороне.
Девушка прыснула.
— На стороне?
— От меня! Ты скрываешь что-то от меня… и это явно не Эван, хотя твои пылающие губы говорят об обратном. Так что, я в ступоре.
— Кристина…
— В последнее время ты по-особенному тихая. Не стану лезть не в своё дело, но просто помни, что я твоя самая настоящая подруга и если что-то не так, я всегда рядом.
— Знаю. — кивнула Нура.
— Но всё равно не расскажешь. — догадалась соседка.
Девушка улыбалась, но улыбка была вовсе не радостной.
Что она могла ей рассказать? Она сама ничегошеньки не понимала, ведь всё было таким сумбурно-несуразным.
Расскажи она сейчас об Итане и о своей зависимости к нему, потом, когда всё это закончится, она будет выглядеть жалкой, и они с Мией будут ей сочувствовать и утешать. Нура этого не хотела. Нет.
Она не могла спать… снова.
Она была не здесь сейчас, не в своей постели. Всеми мыслями она была где-то там, с ним… Смотрела на него, наслаждалась его голосом… своими прикосновениями по его коже.
Пришла в себя на третьем этаже вип общежития. Огляделась, вытащила из кармана телефон.
«Вдруг, он не один?» — поругала себя мысленно.
Но об этом нужно было думать раньше, когда на автомате, дрожащими руками натягивала на себя первое, что попалось из одежды.
Наверное, стоило написать хотя бы сейчас, но ноги сами понесли к его двери в конце коридора.
Подошла, хотела уже постучать, как вдруг дверь сама распахнулась, и она увидела встревоженного Итана.
— Это было долго. — сказал он укоризненно и втянул её в комнату.
— Откуда ты… — спросила, было, Нура, но он просто показал ей экран своего айфона, с изображением какой-то карты.
— Что это? — взяв телефон в руки, стала рассматривать схему девушка.
— Видишь ту красную точку? Это — ты.
— Я? — не поняла она. — Я… Что?
Она целую минуту смотрела как он, улыбаясь, разливает вино по бокалам, а потом ахнула и полезла за своим.
— Ты взломал мой сотовый?!
— Лишь малюсенькая программка. Сбитый код.
— Как ты это проделал?
— Не совсем я. Попросил кое-кого, это не так уж и сложно. Но, не волнуйся, никакого воровства — это делалось удалённо.
— И давно?
— Да.
— Но зачем?
— Чтобы видеть тебя. — ответил он просто и подошёл, чтобы стянуть с неё куртку. Затем подтолкнул к пуфу-мешку и усадил… снял угги, вручил высокий бокал красного ароматного напитка.
— Ты вынешь это отсюда, Сталкер! — грозно, но мило, потребовала Нура, ткнув в него своим телефоном. Итан взял его у неё из рук и положил на стол.
Он был таким "хорошим" сейчас. Футболка, спортивные штаны… босиком. Всё тёмное, как всегда. Уселся рядом на пол, вернее на пушистый белоснежный ковёр и протянул свой бокал, чтобы легонько ударить о её.
— За тебя.
Они сделали по глотку. Это было вкусно.
— Ты звонил Кристине.
— Твой телефон был отключен.
— Ты и её телефон взломал?
— Нет.
— А откуда узнал номер?
— А откуда узнал твой?
Он улыбнулся, а она прищурилась.
— А ты можешь видеть меня через камеру? Я слышала о таком.
Он промолчал.
— Можешь?!
— Нет.
— А мой компьютер?
— Взломал ли я твою страницу?
— Ты взломал мою страницу?!
— А нужно? Тебе есть, что скрывать от меня?
— Нет, но… «От тебя?» — передразнила его она. — Амм, просто переписки — это личное.
— Я это уже понял. — он был вполне серьёзен.
Нура засмотрелась на него, а потом довольно поджала губы и огляделась.
— Классная комната. — она хихикнула. — Наша бы, закончилась где-то в метре от туалета.
— Тебе нравится?
— Да.
— Переезжай.
Они улыбнулись.
— Вообще-то я пришла ненадолго, просто завтра нет занятий… и ты пообещал суши.
— Проголодалась?
— Нет.
— Заказать?
— Не нужно. Сырая рыба — немного не по мне.
— Тогда что? — он не сводил с неё глаз.
— Ну-у, не знаю… пироги. Не подумай только, что я обжора. Тётя просто очень вкусно их готовит.
Она говорила, а он слушал. Ловил каждое слово, каждое движение… как подносила бокал к губам, как улыбалась и взмахивала пушистыми ресницами. Вспомнил ощущение, как касалась ими его щеки тогда, вечером на аллее.
— А ты? — спросила девушка. — Что предпочитаешь ты? Кроме клубничного варенья, конечно, об этом мне уже известно.
— Я… — его отвлёк его вибрирующий телефон.
Итан взглянул на экран, отключил вызов и опустил сотовый рядом.
— Оливия думает, что я люблю лазанью. Но, на самом деле, я всеядный. — потянулся он к стулу и полез в карман висевшего на спинке пальто. — Хотя больше предпочитаю никотин. — показал ей пачку сигарет. — Не против?
— Нет. — качнула головой Нура. «Никогда». — Но это вредно.
— Да, я в курсе. — задрал он рукав своей футболки, и она увидела прилепленный на предплечье пластырь.
— Это не так работает.
— Дай хотя бы попытаться. Когда он на мне, я чувствую себя лучше.
