А вот же! Такая нужна будет сцена…
Какой же рассказ-то! Придя – напишу.
Красива, однако, на руке этой вена…
Пойду-ка домой. Краски в ванну пущу…
А если б вот так… А если бы этак…
И сколько знакомств я еще прокручу…
А сколько и мыслей… И столько же бреда!
Еще же чуть-чуть – и я прям закричу.
Плевать, не сдались мне ведь все эти парни.
И мне же без них, как бы, здесь хорошо!
Но он бы понравился все ж моей маме…
Отбор ее точно он весь бы прошел!
И также – по сотне, к той тысяче, кряду.
Без отдыха и передышки… «Воюй!».
«Я в скорую уже звоню…». А вот надо?
Крутая та песня. Теперь – закурю.
Как ты могла так поступить?
Да с кем угодно! Но – со мной?
Да кем же в жизни надо быть,
чтоб поступить так?! Я же – твой.
«Ты – мой. И что? Был им – когда-то.
Сейчас – с другим. А ты – с другой».
Нет, не с «другой». Ты ж виновата -
сказав однажды просто: «мой».
Я ж не могу себя исправить.
И перестроиться – на ноль…
Как ты! Да и к «другой» направить…
По мне, прости, но это – дно.
Значит, не чувствовала это.
И не любила до конца…
Раз радуешь ты этим бредом -
прохожего и подлеца.
Ты любишь всех, но так ли это?
Косишь под дурочку, зачем?
Чтоб было больше силуэтов?
А могут ли ответить тем?..
Тем же? Тебе! Сказать при встрече?
И написать под ночь иль утро?
«Спокойной ночи». «Классный вечер».
«Люблю тебя». «Ты – мое чудо».
Нет? «Нет». Ну, а тогда на кой?
Зачем всем этим заниматься?
Повысить статус чтобы свой?
Так… В мотыльки проще податься!
Душа, что меж продольных линий…
Продольных линий – букв и строк.
И с двух сторон – ее прикрыли…
Мешая сделать просто вдох.
Хотя б один, неужто много?
Кто бы из нас столько просил!
Дышит на ладан, просит бога…
Чтобы хоть он – освободил.
И он ей сделал одолжение.
И на уступки к ней пошел!
И встречное сделал предложение…
Но – «тет-а-тет» и… Под шумок.
Никто не знал – о чем шептались…
В свете луны и ярких звезд.
В дебаты друг с другом вступали.
Но утра свет – развел, разнес…
Пошла молва. И сплетни, слухи…
Хотели знать – только одно!
Ее берет ведь каждый в руки…
Все – нараспашку. «Как оно?».
Как мой дневник и томик душ.
По Гоголю, конечно, «мертвых»!
Боялась под холодный душ…
И фруктов / овощей их черствых.
Но – обошлось. И… Как-то легче!
Свободней, глубже – ей дышать.
Раскрылись как-то враз же плечи.
Лопаток форму поменял…
На пару – с легкими. И шире…
Раскрылись, дали мне дышать.
А за спиной – махнули крылья…
Для ветра – только. Не летать!
Чтоб раскрывались – лишь при встречном.
Умиротворение, покой…
С защитой – при нечеловечном…
Ни разу не давали сбой!
Не знаю, кто в это поверит.
Но, кажется, все дело – в полке…
Поговорил ведь бог-то с нею -
теснили ее книжек корки!
Давай представим – все нормально.
Что было – было и прошло.
И не было тех ссор фатальных…
А то, что было, враз ушло.
Мы – не злопамятны. Прощаем!
Не будем больше возвращаться.
Ведь обе с тобой просто знаем,
что только так – сможем общаться!
Не помнишь ты – не помню я.
А что вот собственно и было?
Мы – одно целое, семья…
Удачно ведь тему закрыла!
Без лишних фраз и выяснений…
К чему война, этот бойкот?
Давай с тобой – без обвинений…
А там – уже, ну, как пойдет.
Загадывать же – мы не будем.
Все сложится у нас – как надо!
Плевать, что эпизод был труден…
Зато – финал. Это – отрадно!
Опять мы сделали – как ты же.
А я настроилась же, да!
Сжечь подчистую все мосты же…
Даже расстроила… себя.
Не от того, что не спалила.
А от того, что повелась!
Не спорю – круто, что забыла…
Но ты же – не простая масть.
Ты ведь опять все умолчала!
И скрипнул в пальце вновь курок…
Ты ждешь – повесить чтоб мочало…
Как жду – опять я этот рок.
Порой не знаю – что пишу.
Я знаю лишь задумку!
Фразу в заметках запишу…
Под ночь – уже придумка.
Могу писать один я стих.
Но разойтись вдруг в мыслях…
И подвести один пунктир!
Теряясь потом в числах…
Количестве печатных строк.
Могу не знать концовку!
А потом – взять все это в толк…
Сгруппировать все – емко.
Пишу сначала об одном.
В конце – уже другое.
Потом – пишу уже о том…
И вот – стихов уж двое!
Могу не знать основу вовсе.
Придет – конец иль строчка…
В рассказе, музыке, сне… В общем!
Бессонная вновь ночка.
И грех ведь жаловаться. Круто!
Могу я мысли в стих сложить.
Спать и не спать, путаясь в сутках…
Дано? Да! Так тому и быть.
Я максимально выжимаюсь.
И среди ночи – вновь пишу.
Боюсь, что утром, просыпаюсь -
и мысли этой не найду.
Может и стих прийти – прям целым.
И я не в силах записать…
Включаю диктофон! Напела…
Ложусь. И мысль вновь: «опять…».
Сплю я по часу-три – хватает.
И больше – я не засыпаю!
«Себя фигнею она мает…».
А о другом – и не мечтаю.
Ради благого дела – в топку.
И безвозмездно, не печально…
Листов – уже набралась стопка…
И все стихи там – не случайны!
«Ты – мягкотелая. И – губкой?!
Проще – уже желейкой стать.
Тут раскатала, значит, губки…
Вот ручка – сможешь замотать?».
«Или помочь? Раньше справлялась?
Отлично, значит не в первой!».
«На океана дно спускалась?».
Спускала – только, дорогой.
Какие шутки! Посмеялись?
Теперь – серьезно. И о деле!
Вы знатно тут поизмывались…
Но я б хотела – губки тело.
Без разницы – какого цвета.
Размера… «Форма?». «А полоски?».
