Я умоляла ведь, прося!
Теперь, когда же я смирилась,
суешь мне в руку рукоять…
С тобой – чтоб жизнь я отпустила!
«Не вены ж я прошу кромсать».
Не просишь, да. Но ты ведь думал
об этом! Явно – размышлял…
«Чтобы дать лезвие той дуре…»:
так ты ведь называл?
И не боишься – кину ж в спину.
Возьму – и вовсе расчленю…
С улыбкой держишь свою мину…
И что я слышу? Да! «Люблю».
Как-то прощально прозвучало…
Бери обратно этот нож!
Давай уйдем – и без «сначала».
Идею эту – уничтожь.
Я не прощаюсь – отпускаю.
«Веди по линии любви…
Сработает – я точно знаю!
И будут дни – твои».
Будут. Но я ведь – мазохистка.
И «золотых средин» – мне нет!
Так что – «P.S.». С моей припиской:
«пока не сделала омлет».
Бекон туда не покрошила…
С тебя, конечно! Не с себя…
И кровью все не оросила…
Бери – и пусть хранит тебя.
Ты хочешь, чтоб освободилась…
Так сам ту линию разрежь!
Не хочешь же, чтоб возвратилась…
В руку свою бери – и режь.
*
Вела б по линии любви…
По линии, да, сердца.
Переключилась б – на «судьбы»…
Нет остановки… Вена!
Кого из своих – на «слабо»…
Или – тебя! Ввязавшись…
Помните, что-то же – на «кон».
Надеюсь, попрощались.
Будете оба препираться.
И уличать во лжи…
Я не спешу за правдой гнаться!
Зачем? Та – без души.
Хочу пролить немного света…
Колдую вне стен школы.
Поймают – будет песня спета!
Вы ж молоды так, оба…
Все испытания, на «слабо»…
«Выше главы – не прыгнешь».
Пытаюсь донести я то,
что кони скорей… «Двинем?!».
Пытаясь сделать лучше, больше…
Преодолев себя!
Линия жизни – станет тоньше.
Рванется – на раз-два.
Вы ж – умные. Раскиньте сами -
что входит в на «сла-бо»?
«Сла»-ва – об этом знали! Далее…
Вторая часть же – «бо»-ль.
Сколько косметики… Все вбросят -
для тела, для лица…
Можно засыпаться же в гроте…
Но не для сердца, а!
«Зачем скрывать то, что не видно?
Косметикой скрывать…».
Становится даже обидно!
О красоте – мечтать…
Втирая тонны грима в кожу.
Чтобы с улыбкой – день!
Носить же химикатов рожу,
пока ложится тень…
Так штукатурить, что не нужно,
скрывая: «нет на мне».
Пока внутри – тесно и душно…
И больно тут – лишь мне?
Прятать все пятна и изъяны -
видны же они всем…
А как насчет – ямок и шрамов?
Нет пульса… Что? Все – мне?!
Уж что скрывать и штукатурить -
так это только их…
Чтобы замазать и запудрить…
Для сердца ж – ни на фиг!
Ты так усердно добивался.
Шел к цели – прямо, напролом…
И с мозгом почти распрощался!
Иль не почти… А что – потом?
«Добился все-таки, случилось -
стала «моей» на раз и два!
Сыграл всего-то, притворился -
в моем кармане: «плюс одна».
И спесь сошла…». Ты получил же.
Ту, что хотел. Играешь дальше?
«Прицел я свой случайно сбил и…».
Такого не было ведь раньше!
Ты получал – тут же прощался.
«Но перевыполнил лимит…».
Признай же то, что ты загнался!
Ну, не стрелою же убит…
Ты – богом вычеркнут из списка.
Все Купидоны – облетают!
Со звездочкой в углу. С припиской:
«черти – теперь же посещают».
Устал. Ты сбился. Потерялся.
Могу напомнить, коли так…
«Не нужно, помню: «заигрался».
И заиграл – себя». Вот… «Фак!
Я не могу забыть о мысли.
И от нее – не откреститься…».
Это – в каком, прости же, смысле?
Представь себе, кажись, влюбился!
А ты б вернул ее из мертвых,
зная: «она убьет тебя»?
Выпьет всю кровь, в свое обжорство,
лишь бы порадовать себя!
Начнет с животных… Игуаны!
Стекло – пустует… «Ну и что?
Ушла к другим, в чужие дали…».
С аквариума – прям в окно?
Продолжит тестить – на соседе.
Утюг попросит и… Пропал!
«Винить не стоит во всех бедах…
Пока ж – под руку не попал».
Малышка держится, бунтует…
И жрет любого – не тебя!
Устроишь пару сабантуев -
увидишь сценку для себя.
Театр одного актера…
Она покажется – в красе.
Не будет реплик и… Хоть слова!
Не пробежишься по росе…
Махнется жизнями – не глядя.
Ты для нее всего – еда…
Готов вернуть? Чего и ради?
Ведь любишь… И что слышу? Да!
Люблю по жизни свой настрой.
И многого ж – не надо…
Как тот войти же может в строй -
так выйти и обратно!
Может вообще и не входить.
А жить там – с Губкой Бобом…
На дне! А где еще им быть?
Плевать – семья, работа…
Вот захотел – да и смахался.
Куда несет? «Фиг знает!».
Ни разу же не попрощался.
А это – что-то значит…
Как Карлсон же, пообещает -
вернется через час.
Или вообще не навещает -
ушел и… «В прятки». Класс!
И не зависит ведь, зараза.
Зависима – лишь я…
И не ведется же на фразу:
«ну, как же «без» – одна?».
Погода, музыка… Моменты!
Может – не пропадать…
Затянет как свои куплеты…
Секунда и… «Убрать».
Инструкций ж нет для сего чуда.
Он же – вот есть… «Пока!».
Приходит так – из ниоткуда.
Уходит – в никуда.
Вспомнить б конкретную дату и… Время!
Но – флешка. Инфу я, кажись, отдала…
Интересно. И нет. «Не волнует так тема?».
Хотелось узнать – как случилось, когда?..
Когда поняла? И что изменилось?
Почему вот? Зачем? И за что? Для меня…
Успела? Смогла ли? Иль нет? Я простилась?!
Или я прибежала… А эта – ушла?
Не услышала трубку… Раздался звонок ли?
Написала ли мне смс?
Была занята я? Не взяла это в толк? И…
Не хотела опять себе стресс?!
Приходила всегда – не с пустыми руками.
И с такими ж руками – к себе.
Приносила чуть меньше… Но больше – с меня. И…
С фейерверками, песнями… «Вверх!».
