Я влюбилась. Влюбилась, пожалуй, впервые в жизни, бесповоротно и без оглядки. Я влюбилась в эти горячие сильные руки, в улыбку, из-за которой меня бросает то в жар, то в холод, в ровные интонации голоса и в короткий жест рукой, когда он поправляет свои длинные золотистые с рыжинкой волосы. Влюбилась, дура. Влюбилась в этот огромный город, в эти проспекты, по которым мы гуляли вдвоём среди ночи. Влюбилась, забыв обо всём на свете. Влюбилась… Но… Всегда есть «но», не так ли?
Посвящается жертвам трагедии 21 ноября 2013 года в Золитуде.
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Aleksandrova Tamara
Apsite Leonija
Arabela Sandra
Atarinova Zanna
Aksjutins Jurijs
Belakova Valentina
Blinovs Ilja
Bondarenko Anna
Bonus Edvins
Burdukevica Julija
Burvis Andrejs
Ciba Ludmila
Cernenoks Eriks
Fadejeva Galina
Grigorjan Naira
Gruzde Elga
Guseva Tamara
Gutane Larisa
Gutans Juris
Hitruka Marina
Igumnova Natalja
Indriksons Davids
Ivcenko Tatjana
Iziks Sergejs
Jesipenko Jelena
Jesipenko Mihails
Kirillova Svetlana
Kozevnikova Lubova
Leha Svetlana
Malaja Nina
Melihova Vera
Micuna Svetlana
Mizula Valerijs
Niciporenko Pavlo
Novikovs Nikolajs
Pavelko Santa
Petrovska Jelena
Petrunins Aldis
Pinke Violeta
Poluhina Olga
Reinfelds Edgars
Skadmane Daina
Skadmanis Janis
Skrinda Ina
Smirnova Viktorija
Steinitis Vilnis
Teusa Vera
Teuss Mihails
Tihonova Raisa
Tracuma Nadezda
Troicka Valentina
Vovka Viktorija
Zarecanska Zanete
Zhilinauskas Rita
Данная книга является второй в серии 1+1=?
Скачать первый роман «3» бесплатно можно с официального сайта автора: http://dianakilina.com/
Титры мелькали на крошечных экранах, появилась заставка ток—шоу.
– Ваш выход через десять секунд, – пропищала ассистентка.
Мой взгляд просканировал помещение, и ладони невольно сжались в кулаки.
Подхожу к кулисам и делаю глубокий вдох. Затем ещё один, и ещё. Раздаются оглушающие аплодисменты, я выхожу в зал и мне в глаза бьёт невыносимо яркий свет.
Я должен улыбаться.
Ведущий что—то говорит мне, и протягивает руку. Машинально пожимаю её в ответ и беглым взглядом осматриваюсь, удивляясь, как телеканал смог найти такое количество народа для массовки.
Потом я вижу фотографии. Её фотографии, которые я сделал в Таллинне: правая ножка с шестью пальцами, и размытый обнажённый силуэт. Татуировка под тазовой косточкой, и её маленькая ладошка на бедре. Её лицо, которое случайно попало в кадр, когда я снимал обложку для её книги…
Пока я усаживаюсь с натянутой улыбкой в кресло, я думаю о том, для чего я всё это затеял. И, словно издалека, я слышу приглушённый голос ведущего, когда он начинает говорить:
– Самый загадочный автор – Кира Саре, – он произносит её имя неправильно, не растягивая гласные, и мне хочется его ударить, – Написала роман… – слова звучат обрывками, потому что я не могу сосредоточится ни на чём, кроме её снимков, повсюду висящих в этой студии, – У нас в гостях человек, который знал… – ничего я не знал, – Герой романа, – никакой я не герой, – Артур Филатов.
Поднимаю глаза и смотрю на его лицо. Постепенно в моей голове проясняется, и я начинаю видеть пространство чётче и слышать лучше.
– Здравствуйте, – машинально произносят мои губы.
– Добрый день. Артур, расскажите нам о том, какой была Кира. О чём вы подумали, когда её увидели? – спрашивает с ходу ведущий ток-шоу.
Я знаю, что потом они нарежут лучшие моменты, соберут передачу по кусочкам и всё будет выглядеть так, как будто мы разговаривали долгие часы. Публика будет аплодировать, смеяться шуткам и смахивать фальшивые слёзы в нужные моменты.
Сделав глубокий вдох, тру лицо ладонью. Потом сцепляю пальцы в замок, чтобы унять дрожь, и начинаю говорить.
– Первым я увидел платье. Красное, невыносимо красное и настолько откровенное, что оно больше показывало, чем скрывало. Она медленно ходила между картинами и периодически морщилась, даже не скрывая своих эмоций. Когда я заметил её, рядом со мной стояла хозяйка галереи и фальшиво восхищалась теми полотнами, которые я привёз на выставку. Остальная публика сновала туда—сюда, отпивала халявное шампанское из бокалов и так же фальшиво, как и хозяйка галереи, охала над моими картинами. И тут я вижу её. Со сморщенным носиком, нахмуренными бровями и вообще таким выражением лица, как будто её сейчас вырвет.
Ведущий открывает рот, чтобы что—то сказать, но я останавливаю его поднятой рукой. А затем продолжаю:
– Потом я увидел глаза. Она бросила на меня короткий, я бы даже сказал – мимолётный взгляд, и снова отвернулась к одной из картин. Но в этом взгляде, задержавшемся на мне всего долю секунды, было столько, что я уже не слышал, о чём со мной разговаривают люди. Я не видел гостей, не слушал музыку, не чувствовал вкус еды и напитков. Я видел только это красное платье и искал ещё одного взгляда тёмно—карих глаз его обладательницы.
Но она не посмотрела. Она дважды взглянула на часы, потом что—то потыкала в своём мобильном, допила шампанское одним махом и ушла из помещения.
