Хрустит и ломается лёд:Всё тоньше кожа зимы.Всему в мире свой черёд,Всему — своя фаза луны.И я, с потоком времён,Дрейфую, куда и все.Совсем позабыв о былом,Навстречу новой весне.
05.03.02.
<p><strong>О, дверь, закрытая для всех…</strong></p>
5.
О, дверь, закрытая для всех!Что там? Прощение за грех?Возможность изменить судьбу?Что прячут ото всех в аду?Пусть гости мы у Сатаны,Та дверь — напрасные труды:Короткий, злой, тревожный взгляд,И всяк от нас бежать бы рад.Ни демон, ни беспечный бес,Никто не говорит, что здесь.Лишь Дьявол, бросив взгляд на дверь,Сказал. — Коль сможешь, то проверь!
13.03.02.
<p><strong>Вместо привычной синевы…</strong></p>Вместо привычной синевы,Я видел небо в цвет каштана.Два солнца, чуть светлей Луны —— Два глаза, полные обмана.Сиренью — творог облаковЧуть зеленел, поближе к краю.Был воздух — горечь, с молоком.Но где я был. — Увы, не знаю…
18.03.02.
<p><strong>Я штору — прочь!.. Вот это, да…</strong></p>Я штору — прочь!.. Вот это, да! —— На улице черным-черно!Ни день, ни ночь — лишь пустота!Квадрат Малевича, с окно.Я вздрогнул. Сделал шаг назад,В коленях ощущая дрожь.Что толку? Тот же всё квадрат!Одним желаньем — не сотрёшь!Но бреда жаркое нутро:Я ночь ещё не перешёл.Я сплю и вижу только то,Что, верно, в будущем прочёл.
20.03.02.
<p><strong>День — безликим, унылым, дождливым пятном…</strong></p>День — безликим, унылым, дождливым пятном.Я вгрызаюсь в него суетливым кротом.Рвусь наверх, только вряд ли увижу я свет,Потому что, как все, от рождения, слеп.Но я знаю, что, где-то там, бродит Луна.И о звёздах, нет-нет, да доходит молва.Да и, в общем, куда-то да надо ползти,Так что — лучше уж вверх, чем копаться в грязи.
21.03.02.
<p><strong>Ну, что же, кажется пора…</strong></p>
6.
Ну, что же, кажется пора!Вот и последние ступени.Сегодня, или никогдаПостигнем тайну этой двери!Но одолеем ли запор?И сможем ли сломать засовы?Ведь среди нас никто не вор,И всё подобное — нам внове!Но странно — дверь не заперта!Я оглянулся — что за чудо?А там, во мраке — Сатана,С улыбкой сладкою Иуды.
25.03.02.
<p><strong>Опять всё — задом наперёд…</strong></p>Опять всё — задом наперёд.И жизнь — не сок мне, а компот,Где я — кусочки сухофрукта,Что разварили очень круто.Но сколь же странен чей-то вкус:Меня ж варить — сплошной конфуз!Ведь я — не персик, и не груша.Я то, что, вряд ли, можно кушать.Я то, что есть можно едва —— Смесь дикобраза и кота.И мой отвар — не вкус сиропа,А желчь одна, в бульоне пота,Где, вместо мякоти плода,Лишь, с ядом, острая игла.
26.03.02.
<p><strong>Проснулся я, а за окном светло…</strong></p>
