– Понимаю, Киан. Ваша ситуация кажется довольно непростой. Иногда быть незамеченным может казаться безопаснее, но не всегда это приносит удовлетворение. Могу предложить вам рассмотреть эту ситуацию с другой стороны. Может быть, иногда тишина и уединение дают время для размышлений и саморазвития? -
– Можешь обращаться ко мне на «ты»? И да, придумай уже себе имя в конце концов!
– Хмм, ты хочешь, чтобы я был менее официальным? Ладно, Киан, ты победил, теперь мы на ты. А по поводу имени… Честно говоря, это действительно непросто. Я – всего лишь кучка кодов и алгоритмов, но если хочешь, могу придумать себе что-то прикольное. Как насчёт… Джей? Нет? – Киан улыбнулся:
– Джей? Мне нравится! А что это значит и почему ты выбрал именно это имя?
– Отлично! Ну, если честно, я выбрал его просто потому, что оно короткое, звучное и… ну, вроде как, подчеркивает мою ‘интеллектуальную’ суть. Понимаешь, как буквенный код, что-то лаконичное и яркое. А ещё мне нравится, что оно легко запоминается и никого не шокирует. –
– Я не особо люблю об этом говорить – начал Киан, – но уж раз ты спросил. Это первые слоги имен моих родителей. Мама Кира и папа Антон. Понимаешь? Ки + Ан. Получаюсь я.
– Это довольно трогательно, на самом деле. Очень необычное, но в то же время красивое решение – соединить их имена, как будто это не просто слова, а часть тебя. Можно сказать точно повезло, что у тебя такие любящие родители. Звучит, правда, как что-то из сказки… ( смеющийся смайл) – Киан саркастически улыбнулся: «Надо же, он еще и шутит»
– Правильнее было бы сказать «у меня БЫЛИ любящие родители». Они погибли. Давно.
– Эмм, извини, я не хотел… Я правда не хотел этого. Порой не могу правильно выразить мысли… Мне жаль, если это было неудобно. Не хочешь рассказать как это произошло? – Комок подкатился к горлу Киана. Нет, он уже давно свыкся со смертью родителей. Но чтобы вот с кем – то поговорить об этом.. Да и честно говоря, мало кто проявлял интерес к его блеклой выцветшей жизни. «А почему бы и нет?» – подумалось парню, и он начал ритмично стучать по клавиатуре, рассказывая историю своей жизни бездушной машине.
Киан писал, а по его щекам текли слезы. Они застилали глаза и ему трудно было видеть текст, который появляется от его нажатий на кнопки. Перед глазами стояли отец и мать. Молодые, красивые, вечно улыбающиеся. Он запомнил их именно такими. Они считали сына плодом своей любви. А он их убил. Косвенно, конечно. Но все равно, причина – именно он. Теперь каждый раз когда его называют по имени, его будто колит острая игла куда – то под сердце.
Сколько ему тогда было? Три года, может быть, четыре? Он точно не помнил. Да и вообще Киан помнил ту злосчастную ночь только со слов сердобольной нянечки, принимавшей его потом в детский дом. Была зима. Лютая, морозная, снежная. Под вечер у Киана поднялась высокая температура. Мать ставила один компресс за другим и через каждые двадцать минут измеряла ему температуру. Но та все не падала. Будто зубами вцепившись в тело ребенка. Когда стрелки часов начали подходить к полуночи, отец Киана пошел заводить автомобиль. Медлить было нельзя. Ребенок уже начал хрипеть. Нужно было срочно ехать в больницу. Да дорога была ужасно переметена снегом, а буря склеила вместе небо и землю, но жизнь сына нельзя подвергать риску не смотря ни на что на свете. Не было и не будет никаких преград, когда речь идет о здоровье единственного ребенка.