Её глаза, широко раскрытые, смотрели на меня не с человеческим страхом, а с холодной, бездушной яростью пойманного зверька, который знает, что хозяин уже рядом. В них плескалась чужая воля, чужая злоба.
— Заткнись, — отрезал я без всяких эмоций.
Мои пальцы впились в её виски уже не для сканирования, а для жёсткого, беспощадного захвата.
Я не стал церемониться с бездушным духом-прислужником. Энергожгуты вонзились в энергетическое поле марионетки, разрывая тонкие нити чужой магии, что удерживали конструкцию, и принялись за «потрошение».
Это было похоже на вскрытие сложного механизма. Вспышки боли, чужие воспоминания, обрывки заученных фраз и реакций — всё это поплыло в обратном порядке, рассыпаясь под напором моей силы.
«Девика» забилась в беззвучных конвульсиях, её тело выгнулось дугой. Воздух затрещал от напряжения, запахло озоном и палёной плотью — не физической, а энергетической.
И среди этого хаоса, среди обломков искусственной личности, я начал выуживать осколки. Настоящие, тусклые, потускневшие, но подлинные воспоминания самой девушки. Без них дух не смог бы так убедительно играть свою роль — нужны были настоящие эмоции, настоящие знания, настоящие страхи, чтобы придать лжи вес.
Мелькали образы: смех над какой-то старой книгой, страх перед первыми раскопками, горящие глаза от неожиданной находки…
И боль. Дикая, всепоглощающая боль от потери чего-то… кого-то… Имя. Вриндаван. Оно всплыло, как клеймо, выжженное на её душе.
Имя махараджи — её создателя, её тюремщика, её убийцы, которое я уже слышал «в памяти» предыдущего духа.
Мне этот махараджа был не интересен — просто ещё один паук в этой паутине. Но след вёл к нему…
Всплыла ещё одна картина, яркая и чёткая, словно её намеренно сохранили для отчётов: роскошный кабинет в традиционном стиле, без окон, но с голографическими проекциями повисшими в воздухе. И в центре — массивный, резной сундук из тёмного дерева, испещрённый защитными рунами. Хранилище.
Тайник!
И я знал, знал с абсолютной уверенностью, вырванной из самой сути этого духа, что всё, что собрала настоящая Девика за годы своих исследований. Все её отчёты, карты, дневники — всё это аккуратно складировалось там, в особняке махараджи Вриндавана.
Не для уничтожения, а для изучения и использования.
Я закончил. Выдернул своё сознание обратно, оставив оболочку «Девики» бесформенной, дрожащей массой на полу. Дух был развоплощён, его связь разорвана. Тело медленно затихало, впадая в окончательную, беспробудную кому, из которой уже не было возврата.
Я медленно поднялся, чувствуя лёгкую тошноту от насилия над чужой сущностью и едкий привкус озона на языке. В ушах стояла звенящая тишина, контрастирующая с диким гамом города за тонкими стенами.
План в моей голове мгновенно перестроился. Сидеть и ждать, пока этот Вриндаван поймёт, что его глаза и уши в Мумбаи ослепли и оглохли, было самоубийством.
Значит, нужно было бить первым. Быстро и жёстко.
Придётся наведаться в гости к махарадже. Достать этот сундук, и пока весь улей не пришёл в движение — валить из Мумбаи, и отправляться к Варанаси. Там отыскать последнего связного, «бабулю» — да и до Вайдхана оттуда недалеко… Затеряюсь в сельской местности, изучу информацию капитана о крепости, а потом — вытащу оттуда Илону.
Но сначала — информация Девики. Надеюсь, там найдётся что-то полезное о @#$% Совете…
Воздух в кабинете махараджи был густым и тяжёлым.
Он вобрал в себя всё: сладковато-приторную вонь разложения, едкую гарь сожжённой проводки и пластика, острый запах озона от разрядов магии.
Древние персидские ковры были сожжены, полки разбиты, осколки хрусталя люстры усыпали пол, а обгоревшие обломки мебели ещё тлели…
Я сидел в массивном кресле из тёмного дерева, которое ещё час назад принадлежало махарадже Вриндавану. Он сам лежал в трёх шагах от меня, и от него пахло уже куда менее изысканно, чем когда я пришёл — обугленной плотью, спекшейся кровью и пеплом.
Роскошные, расшитые золотом одежды теперь стали обгорелыми лохмотьями.
Особняк был не просто разрушен — я, не сдерживая сил, просто его расхерачил. Двери снесены с петель, одна из них теперь торчала из противоположной стены, словно гигантский дротик.
Сами стены были испещрены трещинами и чёрными подпалинами от энергетических всплесков, кое-где зияли дыры, через которые был виден вечерний мумбайский смог. Огромное панорамное окно, выходившее на частный сад, теперь представляло собой груду искрящегося на полу стеклянного крошева.
С потолка свисали клочья дорогой ткани от балдахина, тлея и наполняя воздух запахом гари. От былой роскоши не осталось и следа — только хаос, руины и мёртвая тишина, нарушаемая лишь потрескиванием догорающих проводов где-то в стенах.
Что поделать — разговаривать с пожирателем средней руки я не собирался — да и не хотелось, чтобы после моего отъезда из Мумбаи в городе остался кто-то, кому есть дело даже до моей вымышленной личности.
Махараджа оказался не чета мне — слабеньким — и я в очередной раз подумал, как хорошо мог бы устроиться здесь…
