Теперь я уже ору. Сигареты почти одновременно обжигают обоим нам руки, сразу же хватаем по следующей. Кофе остыл.
– Кофе остыл. Взять тебе ещё?
– Иди ты в жопу. Мне 150 водки, а не кофе – писатель хуев!
Поднимаюсь, подхожу к стойке. Цены! – я ебать не хотел! Зря я его сюда потащил, надо было на улице посидеть, вроде и дождь уже кончился. Но ведь орёт сука, аж люди оборачиваются. "А ведь мне приятно, что орёт,- вдруг меня осенило, – значит, заебись получилось. Ха- ха! Ори, дурак, ори!". Подсчитываю гроши (две недели экономил, копил на встречу с "читателем" – еби его в рот!) Беру себе кофе, хотя конечно бы не отказался от водки, ну, а ему 100. Хватит с него, мне ещё пачку сигарет домой надо купить.
– Нет, ты послушай, ты скольким людям жизнь попортишь?! Сука ты!
– Чем – правдой? Я её не боюсь.
– Да пошёл ты со своей правдой, знаешь куда!
– Ты махни водочки – то. Правдой жизнь не испортишь.
А сам думаю: "Ну и хуйню же я несу".
– Короче, чего ты разорался? Это же ещё не книга? Там же тоже забздят, в издательстве то. Успокойся. И не кому не пизди главное. А то это ведь действительно ещё не книга, и я тебя ещё туда врисую.
– Мудак ты, вот и всё.
Я смеюсь. Он кривится, а потом и сам начинает ржать.
– А здорово ты там про…
– Тихо без фамилий. Вот напечатают, тогда хоть на площади…
Он осматривается втихаря.
– Да не слушает ни кто.
– Пока.
Мы допили: я – кофе, он – водку и вышли на улицу. Снова пошёл дождь. Уже валялись листья. Скоро осень. Он стал отдавать мне рукопись (почему- то в кафе этого не сделал).
– Я вообще как прочёл, хотел сжечь на хуй. Потом подумал, да у него ведь ещё экземпляры есть, наверное…
– Естественно. Я хоть алкаш, но не мудак.
– Да какой ты – "алкаш"!
– Эх, дорогой, ты даже не представляешь КАКОЙ!
И алкоголик поехал домой, прижимая к груди пакет с книгой.
Будущей, конечно же.
