— Если вы прокатиться к нам пришли, земляки, на маунтинбайк, или ещё чего, нет проблем, с вас троих, по-свойски — полтора билета: один детский, один взрослый. — Отвлекая — не клюнули?» — натянуто улыбался первый. — Без обид!
— Спасибо! Мы тут одну девушку ищем, она сюда поехала, говорят.
Инструкторы неожиданно скисли, насторожились, коротко переглянулись.
— Если вы Лолку ищете, из Одинцово, мы тут ни при делах, мы ни причём, — извиняющимся тоном заторопился первый. — Мы и не знали, что она малолетка. Она уже дня четыре как с французом уехала. — Улыбок у них уже не было. Парни мялись, глаза прятали. Венька, Смирнов и Семён Маркович молча переваривали услышанное. За кого их приняли? Последняя информация никак не вязалась с целью их приезда, была непонятной.
— «Бой» такой накачанный, — пояснял второй, заглядывая в глаза Семёна Марковича, правильно угадав в нём старшего. — Сопляк, в общем, рыжий, но при бабках!
— Она, между прочим, у меня пятьдесят баксов на косметику заняла, и не вернула. — Пожаловался первый.
Вот оно в чём дело! Их приняли за следователей или специальных агентов… Понятно! Что сказать — обидно, досадно! Получается, где бы «наши» не находились, пусть в Швеции, в Куала Лумпуру, в занюханом Закидонске или в Нью Йорке, в любой части света, а всё одно, рыльце у всех в пушку. Так уж перестройка всех погано замесила. Как грязью из-под колёс проезжающей машины… Кто может и не хотел, а поддался-попался ей… На крючке вот теперь… Дела! Встреча превращалась в банальный фарс. Приехавшие произвели не тот эффект на земляков, какой хотели, наткнулись на «слабое звено»…
— Нет-нет, нам совсем другая нужна, — переглянувшись с товарищами, возразил Венька. — Мы Гейл Маккинли ищем. Она вчера приехала, или сегодня утром. Красивая такая, глаза голубые, веснушки и ямочки на щеках. Не видели?
Инструкторы оживились…
— Ямочки, и глаза голубые? — с готовностью переспросил первый. — Такая метр шестьдесят восемь? Стройная! Секси!! В светлых шортах и майке с орлом?
— Да-да! Вы её видели? — обрадовался Санька Смирнов. — Она здесь?
— Были такие! Точно были!
— Я её инструктировал, — вмешался третий инструктор, тоже молодой, тоже качок, тоже коротко стриженый, как и остальные его земляки — тоже круглолицый. — На нашем маршруте они… За четыре часа заплачено, укатили уже. Где-то час назад.
— Куда? — дёрнулся Смирнов. — Куда она уехала?
— Да туда, — инструктор махнул за спину. — На трассу.
— Она здесь! Она здесь! Нашли! Бежим! — заплясал Санька, заторопился, дёргая то Веньку за руку, то Сэма, Земляки, «шведские» инструкторы, смотрели удивлённо.
— Так не пешком же! — заметил первый.
— Инвентарь возьмите! — особо голосом нажимая, разъяснил второй. — Без него на трассу нельзя!
— Какой инвентарь? — насторожился Семён Маркович. Где инвентарь, там деньги… Затраты!
— Велосипеды, — уточнил третий инструктор.
— О! Отличненько! — обрадовано кивнул головой крупный Венька. — А я думал, как дураки, пешком. Это здорово! А где мы их найдем?
— Кого? — не понял первый. — Велосипеды?
— Нашу девушку! — пояснил Венька.
— А-а-а, девушку! На трассе, — ответил третий. — Мы хоть сейчас можем выяснить, где они. «Мишка, сонная Россия, ты где?» — спросил он в чёрную коробку в своей руке. — Ответь.
Сонная Россия немедленно ответила. На русском языке ответила, как и сам запрос.
— Я здесь! Слушаю! Чё такое? — внеуставным тоном спросил голос.
— Ты не видишь там тридцать восьмой, и тридцать девятые номера? — строго деловым тоном потребовал инструктор.
— Да, — через секунду обиженным тоном, на обращение «сонная Россия», наверное, доложил голос из коробки. — Они ниже меня, в кафе, по-моему, сейчас сидят, я их в бинокль вижу, завтракают. А что? Сгонять к ним, посмотреть?
— У них всё в порядке? — вновь строго спросил инструктор.
— По-моему, абгемахт, — всё так же обиженно-насторожённо ответила трубка. — По крайней мере, колёса не прокалывали, не падали. Я б знал. А что? Слетать? Я щас!
— Нет, не надо. Отбой, — отмахнулся инструктор и повернулся к москвичам. — Слыхали? На трассе ещё ваша знакомая. Так что? Выдавать технику, берёте?
— А мотоциклов у вас нет? — нетерпеливо переступая, спросил Санька.
Инструкторы как по команде усмехнулись.
— Ну, ты, мастер! — заметил первый. — Ты на велосипеде сначала попробуй! Мотоциклы!
Семён Маркович уловил иронию, за ней скрытый для себя элемент опасности.
— Лучше бы, конечно, пешком, — вздохнул он. — Ну уж тогда велосипеды, чем мотоциклы.
— Сто пятьдесят евриков с вас, земляки, можно «кэш», и вперёд.
— Плати, Сёма, — приказал Венька, и повернулся к инструкторам. — Где ваша техника?
— Может, все-таки лучше пешком? — понимая бесполезность своего вопроса, Семён Маркович всё же повторил его.
— Что ты! Времени нет, — отрезал Санька.
Внешне хмурясь, внутренне протестуя, Сёма заплатил. Получил квитанцию.
