Когда-нибудь этот мир остановитсякак старые карманные часычей механизм износился от временипружина ослаблашестерёнки проржавелии стёрлись до основанияа стрелки застылиили бессильно повислина выцветшем циферблатеИ некомуда и не у кого будет спроситькоторый час?<p>В музее</p>Метафора амфоры,древнего быта осколки –аллюзия времени.Музейная пыль сродникосмической пыли.Тени исчезнувших цивилизацийвзывают из теменипрошлого:Стойте!Мы тоже когда-то, как вылюбили, мечтали.Мы были!Воины и мореходы,простые крестьяне, строители…Мастер, корпевший над статуей,как твоё имя?Мира навеки ушедшегобезымянные жителисмотрят на нас с фаюмских портретовглазами живыми.<p>Вечернее</p>Помедлив на последнем рубеже,скупое солнце прячется за крыши.О том, что дело к вечеру уже,я промолчу, но ты меня услышишь.Ты свет зажжёшь, и тьма сойдёт на нет.Прикроешь в доме окна, чтобы тыщиночных гостей, стремящихся на свет,не вторглись в наше скромное жилище,в котором только двое: ты и яживём, как две нахохленные птицы.Зачитанную книгу Бытияоткрыв на заключительной странице,мы будем молча наблюдать в окнона дольний мир от альфы до омеги,как на плывущем к вечности, давноот берега отчалившем ковчеге,и плыть, и плыть сквозь заоконный мрак,в холодное стекло уткнувшись лбами,и чувствовать всё явственнее, какночная тень сгущается над нами.<p>«Вот тьма над чёрной бездною. Вот свет…»</p>Вот тьма над чёрной бездною. Вот свет.Вот прошлого подробная канва.Вот жизнь длинною в миллионы лет.А вот небес холодных синева.Вот перечень всех сущностей земныхот Homo sapiens до губок и амёб.Вот мальчик, о созвездиях иныхмечтающий, читающий взахлёбнеписанную Книгу Бытия.Вот мириады звёзд над головой.Вот Космос. Вот Вселенная. Вот я,шагающий по гулкой мостовойвнутри большого города, когдавстаёт вопрос, один средь прочих тем:откуда мы, и движемся куда?В какую даль стремимся и зачем?Но сколько о подсказке ни просии ни бросай в ночное небо клич,не хватит ни терпения, ни силрассудком Божий замысел постичь.<p>«Жизнь продолжается и в четырёх стенах…»</p>
