Мчится вьюга белой кобылицей,Хаотичной гривой вьётся снег.Лунная дорога серебрится…Всё быстрей, безудержнее бег.То она взбрыкнёт под ветром хлёстким,То на миг замрёт — и вновь летит…Бьют копыта, небо сыплет блёстки,Вьюжный ветер душу веселит…<p>Романс с тенями</p>Там, где в лунном луче раздеваются тени,Обнажая рисунки продрогших стволов,Там танцуют снега, заметая колениСтарых лип в необхват, патриархов-дубов.В их молчанье слышна грусть по давешней неге,По весёлому шуму зелёной листвы…Но ничто не сравнится со временем в беге,Если только досужие сплетни молвы.А молва, как обычно, бывает богатаНа нехитрую ложь недалёких умов…Вот и я молодой побывала когда-то,А теперь обхожусь большей частью без слов.Я молчу и внимаю простору послушно,Словно пойманный миг тишины вековой,И стоят дерева вкруг меня равнодушно,Охраняя таинственный хладный покой.У избы на снегу золотое сияньеС крестовиною тени от рамы окна…Пусть у каждой зимы есть своё обаянье,Но приходит всегда после стужи весна.<p>«Ненастный вечер, сыплется труха, —…»</p>Ненастный вечер, сыплется труха, —С небес её сдувает резкий ветер.Пытаются раздуть его мехаОгонь, да холод гасит всё на свете.Нигде в разрывах не мелькнёт уколЗвезды стальной, за тучами сокрытой,И лес плывёт сквозь мглу, как ледокол,И рвёт пространство массой монолитной.Стихии мощь объемлет всё вокруг,В её объятьях замирают звуки,И лишь фонарь в свой сиротливый кругВключает пляску снега, будто рукиСо скрюченными пальцами ветвейЛомают тени в горестном полёте,И всё быстрее, яростней и злейРоятся пчёлы белые. На нотеОдной безумно ветер гомонит,Стремглав катясь по деревенским крышам,И ритм его чечёточный сбоит,Как будто великан неровно дышит…<p>«Скудный свет на мёртвую равнину…»</p>Скудный свет на мёртвую равнинуСеет ветер солнечный, окрестРаспушает снежную перинуВетра юго-западного перст.На дворе капели влагой поятКрасногрудых толстых снегирей…Оттепели нынче много ль стоят,Если налетит к утру Борей?Скрутит из капелей он сосульки,Закуёт в броню пушистый снегИ сорвёт еловых шишек шпульки,Свой морозный празднуя разбег.А пока, предчувствием томимый,Нежится, туманится простор,И плывут растрёпанные мимоОблака, вступая с солнцем в спор.А пока к лесному окоёмуТонкой нитью движется лыжня,И звучит приветно и знакомоГромкая сорочья трескотня.<p>Сова</p>
