Сколько раз я впишу эту правду: «краса»,«красота», «ты красуня», «красивая» —в многотомник практических тем, в небеса,копошась на земле со штативами?Сколько раз я солгу на предмет облаков —дескать, лёгкие? Нет же, тяжёлые…Сколько раз я пополню войска дураков,отчисляясь научными школами?Сколько раз проведу параллель дурака —к тонкой линии солнечной вечностии, кляня благодарно графин кабака,излохмачусь о дно этой нечисти?Ты представь себе небо. И нет облаков,нет ни солнца, ни дальше – созвездия…Уползёт из-под ног и земля дураков.Не ругай меня, юная бестия.Не ругай, что принёс многотомник тебесо стекляшками, с крошкой графинною.Я не так безнадёжен, в строке, и в стекле,если горы встают – над равниною.***Мои успехи глобалистов раздражают.
Мои провалы – в общей норме – незаметны.
Твой город спит, когда мне что-то угрожает.
Он – контролёр, когда живу я без билета.
Мои дороги к урожаям неизвестны.
А тупики – в прицелах спутниковых камер.
Твой город вырубил мои деревья-песни
и бросил краном в огород мне глыбу-камень.
Мои ответные ходы… нет, их не будет.
Пока не будет. Лишь бы ты была спокойна.
Всё остальное городской равно простуде,
которой морсы – отгружают, и достойно.
А что меня порой особенно ласкает —
так это знание твоих горячих клавиш:
моя студенточка душой – не городская…
Ты, может быть, когда-нибудь оттуда свалишь.
Я погулял по городам. Не понаслышке
знаком с недоброй суетой промеж бетона.
Держись, малыш… Тебе привет от сельской мышки —
с кошачьей ловкостью, вне общего закона!
<p>Мммутант</p>Иногда я готовлю сейтан —и названия новым цветам,да такие, что сам не упомню,проще сотню сверхновых назвать…Иногда я оладьи пеку —и надежды, в их первом соку,и тогда (иногда) – не огромнанеудач копьеносная рать.Иногда я шинкую салат —равнодушно, как Понтий Пилат,иногда – как довольный ребеноки, возможно (возможно), как ты…Вот. Примерно такие дела.Кулинарный талант я, мутантв поле супер-еды из картонок,где обычные вянут цветы.<p>Сумка</p> 
