Поменял физраствор в капельнице Шума и поправил тент над ним. Пару раз окатил его морской водой. А вот бульон готовить больше не из чего. Плохо. Как бы не загнулся бравый десантник. Чего ждать от нагваля я не знал. Может он просто экспериментирует в поиске оптимальных решений задачи и ему потребуются десятки трупов таких бедолаг для нормальной координации своей работы. Как бы и пенсионера-профессора рядом не уложить.
Отлетел зондом на ближайший рынок. Мясной павильон, с тремя бабами мужеподобного вида и снопом колосьев в руках, взиравших на отставших покупателей, сурово, словно богини войны и возмездия. Позади комбайна, на втором плане, развевался красный флаг. Да уж, отвык я от этих суровых образов. В моем будущем такие постеры занимали гламурные и тощие девицы, рекламирующие китайскую хрень для таких же анорексичек. Хотя надо признать, и те, и эти, вызывали отторжение своим видом. На этих, накинь голубой берет, а вместо пшеницы вложи автомат и будет готовый десантный взвод. Даже если их всего трое. Жуть!
А вот остатки мяса на огромных изрубленных пнях я быстро подмёл в эмалированную кружку.
– Стоять! – надо мной возник мужик в белом фартуке.
Ну как, белом. Он таковым изначально был. Сейчас этой палитре позавидовал бы укуренный Ван Гог.
– Что это ты делаешь?!
