<p>«На высоком берегу…»</p>На высоком берегуя стою.Эту песню берегу —не пою.Кто-то бегает в пылибосиком.Улетают журавликосяком.Отцветает бересклету плетней.Разгорается рассветвсе сильней.Тихий вечер,коноплю теребя,помнит-знает,как люблюя тебя.1947<p>«Ты меня неразгадкой не мучай…»</p>Ты меня неразгадкой не мучай:ты сказал, что однажды в годуи берёза бывает плакучей,не стыдясь, у людей на виду.Я встречала плакучие ивы,горем гнутые поросли лоз,помню жгучие слёзы крапивы,но не знала плакучих берез.А сегодня примчались к берёзеневесенние тёмные грозы,и катились в зелёную озимьзолотые холодные слёзы.1947<p>«Снова до рассвета…»</p>Снова до рассветапесня по равнине:«Как бы мне, рябине…Как бы мне, рябине…»Снег ко мне на плечиветром нанесло.Никого навстречунету, как назло.Медленней и строжезимняя заря.Промелькнёт прохожийвозле фонаря.И опять ни звукана моей дороге.Будет та же скука,той же быть тревоге.Той же быть кручине,те же сны приснятся…«Как бы мне, рябине,к дубу перебраться?»1947<p>Август</p>Поздний август пришел без оглядки,задохнулся, устал, заспешил.Он осинам бордовые латкина зелёные платья нашил.Под еловые сизые лапыпобросал с перехлёстом дождейсыроежек лиловые шляпыи косматые губы груздей.Взбудоражил тихоню Ветлугу,приподнял и размыл берега;разметал по колхозному лугумолодые крутые стога.В палисаднике вянет крушина,жернова захлебнулись зерном.На дороге буксует машина,до отказа гружённая льном.1947<p>Хлеб 47-го</p>Может быть, забудется и это:как, проклятым полымем паля,жгло хлеба засушливое лето,и от боли трескалась земля.Как в домах – больным, по уговору —береглась последняя трава,и сухую липовую кору,скрежеща, мололи жернова.Но запомню: проливные грозы,золочёный колос у плеча,длинные, скрипучие обозыв бубенцах и лентах кумача;и вчера, увидя море хлеба,на колени став у поля ржи,на голос, поднявши руки в небо,плакала старуха у межи.1947<p>Стихи о детстве</p>1Мне ни правдами, ни сказкамине забыть такой поры…Там звенящими салазкамикто-то падает с горы.Там блестят и пахнут шишкаминачала январей.Там боялась я с мальчишкамиловить нетопырей.Там ветра поют тростинкамиу маленькой реки,и под тонкими осинкамисидят боровики.Там сугробы пахнут вёснами(звончей, ручей, журчи!),а под мартовскими соснамитокуют косачи;а метелями крылатыми,когда вокруг темно,ходит серый волк с волчатамипод мамино окно;и, рванув цепями тряскими,воют псы у конуры…Мне ни правдами, ни сказкамине забыть такой поры!2
