Джордж Смит стоял, глядя вслед. Он стоял так целую минуту, после чего сделал единственное, что ему оставалось.
Он шагнул к началу фантастической фрески с сатирами, фавнами, окропленными вином девами, гордо скачущими единорогами, играющими на свирелях юношами - и медленно пошел вдоль берега. Он шел долго, не отрывая взгляда от необузданной вакханалии. А дойдя до конца цепочки людей и животных, повернул и пошел назад, глядя вниз так, как будто что-то потерял и теперь не знал точно, где искать. Так он ходил, пока в небе не потух последний луч света и песок не исчез во мраке.
Он сел за стол, накрытый для ужина.
- Где ты задержался?- спросила его жена.- Я не могла больше ждать тебя, зверски проголодалась.
- Ничего,- ответил он.
- Видел что-нибудь интересное?
- Нет.
- У тебя какой-то странный вид, Джордж. Уж не заплыл ли ты чересчур далеко? И чуть не утонул?.. Я по лицу вижу: ну, конечно, ты заплыл слишком далеко!
- Да,- ответил он.
- Ладно,- сказала она, пристально глядя на него,больше никогда этого не делай. Что ты закажешь?
Он взял меню, начал читать и вдруг замер.
- В чем дело?- спросила жена.
Он повернул голову и закрыл глаза.
- Слушай.
Она прислушалась.
- Ничего не слышу,- сказала она.
- Не слышишь?
- Нет. А что?
- Ничего,- ответил он немного погодя, не открывая глаз.Ничего. Просто начинается прилив.
