Уважаемый читатель, я снова пишу о реальных людях и реальных событиях лета 2022 года на поле боя, которое на фронте называют войной, а в тылу – специальной военной операцией. Эта книга о добровольцах отрядов "Барс", и посвящена она настоящим русским воинам всех национальностей нашей великой Родины. Эти люди точно не относятся к категории "обманутых" коварной властью или "насильно" мобилизованных. Они уверены в правильности своего выбора, верны долгу и памяти предков. Очень любят жизнь, но готовы пожертвовать ею ради своих идеалов. Как никто другой знают грязь, беспощадность и отвратительный запах войны. Они люто ненавидят смерть, но каждый день смотрят ей в лицо. Светлая память тем, кто взял в руки оружие, чтобы помочь своим соплеменникам на Донбассе, которых безнаказанно убивают уже долгих восемь лет.
(Муса Джалиль)
(Сергей Бодров-младший)
(В.И. Ленин)
Горячая Молитва идёт из самых потаённых и давно забытых глубин Души, ты чувствуешь её всем телом, разумом, таким вдруг хрупким позвоночником, дрожащими руками и искренними слезами в глазах. Она обжигает горло, губы, напрочь сушит слёзы и неожиданно взрывается в мозгу яркой, страшной и мучительно долгой вспышкой…
Отборный мат клокочет из обожжённого горла – очередная мина упала ещё ближе и ты чувствуешь, как украинский миномётчик поправляет буссоль и заворачивает твой квадрат по «улитке», в центре которой окоп… твой окоп и ты сам. Судорожно вгрызаешься в землю малой пехотной лопатой, стараясь врыться ещё глубже и глубже… Выход!..
Ты считаешь – два, три, четыре… голова вжимается в плечи, подтягиваешь ноги, обнимая руками колени, как у мамы в утробе, очень стараешься занять, как можно меньше места… Кровь течёт из прокушенной губы, немеют пальцы в сжатых кулаках, крошатся зубы и ноют стиснутые челюсти – Удар!..
Дрожь Земли, как живого раненого существа, жар и волна адреналина пронизывает всё нутро, сосёт под ложечкой, тошнит и раскалывается голова… Непослушные пальцы ощупывают внезапно чужое своё тело – вроде цел… Хлопаю по каске, по бронику, стряхивая грязь, размазывая её по лицу, протираю глаза, обнимаю автомат, бью себе по губам за недавние ругательства – Господи, поми!.. Выход!..
Два, три… Неведомая сила выбрасывает меня из окопа, я перекатываюсь и едва успеваю упасть в соседний… Удар!..
«Чёрный Султан» 120-ой мины величественно распускается на фоне ярко-равнодушных небес… Иссечённые осколками, жжёные обрубки деревьев с интересом заглядывают ко мне в траншею… Картина маслом… Выход!..
Неутомимый миномётчик забрасывает следующую и следующую мину – бесконечно тянется время, накатывает апатия и усталость – самое опасное, после паники, чувство на войне. Бью по щекам, возвращая внимание – два, три, четыре… Удар!..
Вдруг, как из параллельного мира захрипела рация:
– Добрый – Факелу, Добрый – Факелу, ты где пропал?
Непослушными пальцами нащупываю тангенту – жму… Колючие слова застревают в пересушенном горле:
– На Пятом посту – «дождик» у меня, аж головы не поднять…
Недолгая пауза:
– Зонтик прислать? – язвительно несётся с параллельного мира…
Нехотя выползаю на край окопа, заставляю себя вслушаться, осмотреться… Работают по нам с одних и тех же нескольких позиций – понять бы, с какой именно… Надо дать корректировку, иначе смерть! Мерный колокол настойчиво швыряет мой мозг об черепную коробку… Выход!..
Скатываюсь обратно под защиту Земли-матушки… Отсюда ни черта не видно и не слышно – в ушах настойчивый колокол бьётся с всепоглощающей ватой, а соседи молчат… Факел ждёт координаты – три, четыре, пять… Удар!.. Всё более равнодушная Бесконечность медленно разворачивает свои змеиные кольца – моё нутро устало противится её объятиям…
– Факел – Молодому, Факел – Молодому, – задорный голос возвращает меня к жизни, – точка 1275 плюс пятьдесят, ноль!
– Принято! Работаем!
Скоро ответка, уже скоро…
Истерический смех облегчения, густо замешанный пылью и кашлем, сотрясает всё тело – как прекрасен этот Божественный мир на трижды проклятой войне!
Пошли наши 152-ые – я злорадно представляю того миномётчика, который бросил свою никчёмную «трубу» и судорожно жмётся на дне ближайшего окопа, молясь и матерясь на том же русском языке, ища укрытие и стараясь занимать как можно меньше места…
(фото из личного архива А. Доброго)
Уважаемый читатель, я приоткрыл Вам полог, что скрывает Бездну, в которую я и мои товарищи смотрим уже долгие восемь лет. И жители Донбасса смотрят в эту Бездну восемь лет и каждый день. Дети там выросли, не видя мирного неба, а только страшную и грязную войну – они и новогоднюю ёлку украшают патронами…
А самое главное, что Бездна уже восемь лет смотрит на всех нас – на тех, кто встретил её с открытым лицом и на тех, кто считает, что их это не касается, и кто попытался убежать и спрятаться от Войны. Она их догонит, как догнала всю «Белую эмиграцию» в своё время, и когда им опять пришлось выбирать сторону – сопротивляться ли европейскому фашизму или примкнуть к его «освободительному» походу на нашу Родину, подобно Краснову и Шкуро. Придётся выбирать и сейчас.
«Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем» (Еккл. 1:9)
