XV
Рано утром ирбы сняли шатры, собрали пожитки и снова тронулись в путь. Новый день, как и предполагали минувшим вечером, действительно оказался теплым. Облака разошлись, солнце светило ярко. Земля подсыхала, телеги шли уже намного легче. Чувствовались перемены в настроении людей, ведь первая ночь прошла спокойно, многие уже начинали привыкать, да и с погодой стало лучше, а это обычно значит много. К полудню прошли примерно столько же, сколько за весь предыдущий день, тогда же решили остановиться ненадолго и перевести дух. Накормили лошадей, быстро разожгли костры, разогрели пищу. Некоторые мужчины отправились на кратковременную охоту, им повезло - удалось завались молодого мясистого лося. Детей отправили собирать ягоды и грибы, те кто постарше, подпарубки, полезли на деревья, чтобы достать яйца из птичьих гнезд. - Обязательно оставляйте два или три! - наказывал Солнцеслав требовательно. То был Солнцеслав - самый старый среди всех ирбов, поэтому к его мнению прислушивались, с ним считались, его уважали. - Не допустите, чтобы птичий род прервался! Не берите грех на душу! - Как я могу оставлять два или три, - удивлялся Торк, младший сын Риккета, внук Войдана, - когда в каждом гнезде их не больше двух? - Не ври! - злился Солнцеслав. - Быть такого не может! Птицы несут много яиц. - Может быть, - продолжал Торк, - и много. Зато таких как мы здесь тоже пред пруди! А то стали бы эти птицы яйца нести посредине лета! После того как отдохнули, ирбы отправились дальше. Лес часто менялся, то сосновый, то березовый, то вдруг дубовый, с большим обилием самых ценных грибов - белых. Путь был нетрудным, лес стоял не такой уж и дремучий, расстояние между деревьями было достаточным, чтобы повозки прошли без труда. Шли быстро, лошади сами выбирали дорогу, в тупики не заводили. Пока что стало полегче, но что там дальше?.. Вождь шел мрачный, с виду напоминал угрюмую серую тучу. Ноги передвигал с трудом, будто к каждой прикрепили пудовые гири, спину держал неровно, сгорбатился, голова безжизненно повисла на плечах. Он думал, размышлял. Мысли текли в голове мучительно медленно, так, как варится похлебка на маленьком затухающем огне... Дальше. Если бы знать, что там дальше. Жизнь напоминает полосатую кобылу, которую южные племена обзывают грубым и непонятным словом "зебра". Так или иначе, но схожесть отметить можно. То тебе хорошо, то тебе плохо, потом вдруг прекрасно, а тут раз и все опять рушится и становится ужасным. Как же придать своему пути немного постоянства? Как сделать так, чтобы стало полегче, понадежнее, поувереннее?.. Кто-то скажет: "Смешайте краски, смешайте черный и белый!" Но ведь в этом столько же лжи, сколько правды. Смешивая краски, получаем один цвет, и это будет серый цвет. В жизни не будет ни радости, ни горести. Плохо ли это? Это также плохо, как хорошо. Люди почти все до единого скажут: "Это ужасно!" Странно, но ведь большинство из них существуют именно так... Вся эта серость притупляет людей, а чтобы развиваться, совершенствоваться нужны перемены, к сожалению, зачастую в худшую сторону. И все-таки, наверное, серым быть все же легче. Живи себе, да живи. Но ирбы потеряли возможность быть серыми, они потеряли свой дом. Теперь в их жизнях могут быть победы, а могут быть и поражения. Победа приносит радость. Любая победа. Но без войн ведь побед не бывает.
XVI
