Где на каждую мертвую розу приходится заостренный шип.
Где на каждого мертвого матадора
приходится голос мертвых танцовщиц –
Лепестков …
Я могу почувствовать твои раны,
когда тебе хочется танцевать босой,
Каждый день ко мне является Смерть,
окруженная ослепительной красотой.
Торро!!!!
Любовь…
благодарю, что не испепелила, а унесла с собой.
Мы всегда с тобой знали,
что достаточно сказать лишь слово,
и сады зацветут, опьяняя весной.
На свете существует лишь три настоящих женщины –
Любовь, Поэзия и Смерть…
и каждая из них образ твой.
Торро!!!!
Властелины строк не датированных полутонов.
Слово и Соль оставляет ожог на губах…
Этот дьявольский смех…так смеется сама Любовь…
Смерть смотрит на нас,
Смерть любит нас не меньше Бога,
Смерть будет моей последней женой.
Когда занавес упадет, я скажу ей: ТОРРО!!!!
Его седой голос рассказывает о женщине…
Сталь куда-то ушла, утончилось воспоминание…
Звук тонко-тонко качает его, где-то между миром и ним.
Тонко-тонко в его голосе звучит её имя…Святостью.
Его седые глаза, казалось потухшие, вдруг заблестели…
Лучезарный свет ее имени скользнул по улыбке…
Лучезарный свет ее облика осветил мгновения.
Их мгновения, сложившиеся в цветной витраж окна:
Он впервые встретил ее…
Я видел, как он провожает ее взглядом…Сейчас – тогда.
Слепые строки на мертвом дереве…
Еще мгновение и они зацветут сквозь занавес часов…
В его морщинах жил юноша, в его глазах светилась любовь.
Огни потусторонних маяков ближе и ближе…
Ближе та, что давно оставила его,
Та, что живёт с ним по сей день.
Его рассказ о ней уместился в 10 минут…
В 10 минут, для готового слушать.
И в жизнь, для готового услышать.
Мы досмотрим вид из окна и дослушаем тишину…
Смерти не найдется место…
Ни один гравёр не способен обездвижить этот свет…
Бережно, снежно, тени хранят фонари…
Не восполнить чужие пустоты,
Полноту не разлить по душам!
Непрошедшее время… так душно
Предлагает сыграть в твою душу.
Щедро манит и жёстко стелит
Нотной грамотой предисловий,
Чистых ангелов откровения,
Пустоту разбавляют под кожей.
На разделочных досках страха
Мотылькам зажигают лампы,
И взлетают они на плаху
Ритмом сердца
Свободным взмахом.
Она сожжет тебя глазами
Во исполненье их горячей воли,
Но прежде, разминется взглядом,
Продолжив невесомую игру.
И утро и цветок в твоих ладонях…
Владей!
Не думай о различьях…
Владей, не торопя сближенье,
Где долгий миг до пропасти в цвету.
Сплетенных пальцев жаркие мотивы,
Мы безопасны лишь до первой капли…
Мы скидываем кожу и ныряем,
Ныряем в пламя, в эту наготу.
И кто из нас ловец, а кто добыча?
Не знают руки, мы не знаем сами…
Она сожжет тебя губами,
Она сожжет тебя… у пропасти в цвету.
(Цикл времена года. Весна.)
Когда звучат навстречу эти Песни,
То открываются все окна настежь!
Когда звучат такие Песни
И Что-то большее роняет в сон цветок…
Так медленно,без слов и без ответов…
Как медленно…когда звучат такие Песни!
Все покалеченные и немые
Выходят на спасительный виток.
И не стремится голос их к земному,
И аллилуйя расправляет крылья!
Там, где наполнен восхищением и пылью -
Наполнен человечеством листок…
Что спал под толстокожей ветвью,
Храня во тьме своё живое сердце…
Листок и имя, имя и листок -
О кровоток!!!
То сердце, что звучит цветеньем ветхих…
Из глубины и страсти…черноземных…
То сердце, что осознаёт Дыханье
И вакуум прозрачный сознаёт…
Шаги новорожденной Персефоны,
Что одинаковы с часами смертных,
Что одинаковы с молчаньем вечных-
Листок и имя, имя и листок.
Летальный отзвук наших языков…
Слепой Звонарь получит откровенье
И будет петь в честь предстоящей Ночи
На языке Божественно Хмельном…
Не отличить ту наготу от нашей,
Сродниться с этим выпавшим мгновеньем
В сиянии, что станет скоротечным -
Листок и имя, имя и листок…
Покуда не звучат иные песни
И Что-то, как большое Песнопенье,
Рукою постаревшей и усталой -
Не вынет из волос земли цветок.
Спой мне…сегодня. Здесь. Сейчас.
Тонкая грань будет отделять нас друг от друга,
Тонкая грань желания стать ещё ближе
В этих долгих днях, с нечетными путями.
Спой… я хочу коснуться твоих звуков,
Рискуя рассыпаться и стать совершенным.
Моя религия – Любовь, мой храм – сердце.
Спой мне… сегодня. Здесь. Сейчас.
Мне, торгующемуся о месте и цвете наших небес -
Настоящих и будущих.
Смотрящему в твои глаза -
В этой смертной роскоши – быть.
