Волкова Дарья
Вокруг стелилась и клубилась белая мгла. Выла и пела свою вечную, но каждый раз новую, песню. Где-то там, в этой мгле, были Белые Врата. Ждали они его сегодня? Он не знал...
Когда они откроются? Для кого в этот раз? И откроются ли вообще? Нет ответов. Никогда нет.
И что ждет за Белыми Вратами? Одно известно точно. Каждого - свое. Библейский рай. Или ад. Ответы на все вопросы. Или - миллион новых вопросов. Боль. Или смерть. Откровение. Катарсис. Или что-то еще. Пройдите Белыми Вратами - и узнаете...
Он вдохнул густой, полный колючего снега воздух. Воздух пах. Всегда тем, чему трудно дать название. Обещанием. Ожиданием. Он оттолкнулся. С тихим шелестящим звуком лыжи заскользили вниз. В белую поющую мглу. Ждут ли его там Белые врата? Он не знал. Но он был готов пройти через них. Давно готов.
- Литвин! Литвин! Артем! - рация хрипит и надрывается, но звук ее едва слышен сквозь гудящий по всей горной чаше гул. Сквозь гудящую в голове кровь. Сквозь бьющийся в крови адреналин. - Артем, сука, ответь!
Он бы и рад ответить, но от удара дыхание сбилось, и с губ срывается лишь хрип. Так похожий на помехи в рации.
- Артем! Бля, Артем, ответь мне! Пожалуйста... - рация плохо предназначена для передачи тонких эмоций, но здесь не до эмоциональных нюансов. Голос Витальки переполняют паника. Пополам со страхом. - Темка...
И столько в нем мольбы, что не отозваться невозможно.
- Я здесь, - хрипит Артем. Шевелит руками, ногами. Охает и морщится от боли. Кажется, перелом...
- Живой!.. - орет в рацию Виталик.
- Да вроде... Где Кир?
Молчание... Лишь треск помех... Эта говорящая обо всем страшная тишина в эфире...
- Ты его вызывал?
- Да.
- Сам где?
- Да наверху я... Заякориться успел...
- Ну, ты знаешь, что делать.
- Знаю. Поехал я. Ты где?
- Я вбок уходил. Чуть зацепило, да и сам не сориентировался... приложило меня. Об дерево. Рука, кажется, сломана... Щас, откопаюсь.
- Справишься?
- Езжай вниз. Я как смогу, тоже спущусь.
_______________________
К этому невозможно привыкнуть. Они были тертые, опытные, многое повидавшие. Прожженные горным солнцем и болью от потерь тех, кто был когда-то рядом. Привычно злые и беспощадно веселые. Истово верившие, что кроме гор и снега, в мире нет ничего стоящего. Много чего знавшие об этих самых, кажется, вечных горах. И об этом самом, разном, и совершенно точно, всегда коварном снеге. И все это не значило ничего. Когда открывались Белые врата. И привыкнуть к этому невозможно.
_______________________
Ковалев побил свой личный рекорд. К тому моменту, когда Артем спустился, Виталий уже определил, где находится Кир и начал копать. Вдвоем дело пошло гораздо быстрее. Несмотря на сломанную руку Артема. Но это уже ничего не решало. Они копали осторожно, стараясь не повредить тело. Изломанное, вывернутое, с такими углами, что было ясно.... Но они проверили... Первым делом. Пульса нет.
На все у них ушел час. С того момента, как первые пласты, подмяв под себя Кирилла, пенясь и клубя, с гулом и грохотом понеслись по кулуару*.
А теперь они стояли рядом с откопанным телом. Ждали, когда подъедут спасатели. Хотя спасать уже некого. Прошедший Белыми Вратами в спасении не нуждался. А оставшимся в живых спасатели не помогут.
- А знаешь, завтра же у Лизки день рождения. Первый...
- Виталя, заткнись, а?
- А что заткнись... Ты думал, как Татьяне об этом сказать?
- Как, как... Простым русским языком. Кирилл погиб в лавине. Извини, что не я.
Они стояли, не отбрасывая тени. Полдень. 21-й век. Солнце в зените. С бирюзового бездонного неба бесстрастно взирает на происходящее внизу. На того, кто успел пройти Белыми Вратами. И на тех, кто не успел.
__________________
Горные гиды не плачут. Никогда. Не плачут, когда откапывают мертвых друзей из-под лавины. Когда говорят их женам: "Извини, что не я". Когда хоронят их на местном кладбище, унылом и бесприютном, как и все российские погосты. На кладбище им тем более неуютно, что оно находится в низине. А внизу они - как в темнице. И лишь поднимаясь наверх, они обретают свободу.
Присев на скальный выступ, смотрят на белые долины внизу. Пригубив из фляжки коньяк, они поминают ушедших друзей. И тоже не плачут. А капли на щеках... Это тают снежинки. Осыпающие их из подкравшегося на мягких лапах снегопада.
______________
