Мы прогуливались по тенистой аллее, совершенно забыв о времени. Алена смеялась над очередными случаями из жизни своих многочисленных подруг, а я рассеянно кивал, с трудом улавливая нить ее рассказов. После «Войны за Необулу» я был весьма утомлен, потому что на создание книги у меня ушло ровно две недели. Срок весьма небольшой. Кроме того, меня терзало чувство, что в написанном мной не так уж много… «художественности», что ли… В документальность верить было бы глупо, но странное ощущение одолевало меня с неослабевающей настойчивостью. Я вспоминал периоды необъяснимой уверенности в том, что все написанное – правда. Насколько же близко я был к настоящей катастрофе?! Теперь я находил утешение в том, что скоро мой отпуск закончится, я снова займусь своей настоящей работой и выброшу весь груз лишних фантазий из головы. Однако кто-то внутри меня ехидно посмеивался и прозрачно намекал на то, что история вовсе не закончилась, а даже наоборот. Все только начинается…
– Ты до сих пор «между звезд»? – заметив мою отрешенность, спросила Алена.
– Наполовину, – признался я.
– Спускайся, ахеец, я не намерена делить тебя со всякими там Софиями…
– Она же старше меня лет на десять, – усмехнулся я. – К тому же вымышлена.
– Ты в этом уверен? – неожиданно серьезно спросила Алена.
– Почти. – Я пожал плечами. – Не знаю, что говорит в таких случаях современная психиатрия, но я действительно не уверен…
– Тебе надо выспаться, – решила Алена и, ухватив меня за руку, потащила к искрящемуся в солнечных лучах фонтану, – а пока умойся.
Я послушно подставил под брызги лицо и, постояв так немного, вытер ладонью осевшую влагу.
– Действительно легче, – сказал я Алене и, кивнув, поздоровался с сидящим на ближайшей скамеечке человеком.
– Это кто? – шепотом спросила Алена, наклоняясь почти к самому моему уху.
– Один знакомый пилот… – начал было я и замолчал.
Алена перевела изумленный взгляд на меня, потом снова посмотрела на читающего журнал мужчину и спросила еще тише:
– Надеюсь, он летает на нормальном самолете?
– Его фамилия Дремов, – совсем пресным голосом ответил я и уселся на мокрый парапет.
– Не шути так, – потребовала Алена и снова уставилась на мужчину. – Он стал прототипом для того капитана?
– Я не знаю, как это объяснить, но думаю, что это и есть тот капитан, – неуверенно ответил я.
– Твое психическое состояние снова начинает внушать мне серьезные опасения, родной, – пытаясь говорить в шутливом тоне, сказала Алена. – Литературные герои не разгуливают по паркам среди бела дня. Приди в себя!
