Если и есть толк от бессонных ночей, когда муза вгрызается тебе в шею, заставляя писать, то только в глазах читателя, который спокойно уснет, вдохновившись твоими строками. О чем они? О любви и жизни, об особенном взгляде на окружающий мир и на мир внутри каждого человека. Вы, несомненно, тоже ищете ответы на вечные вопросы? Эти строки не приблизят Вас к ответу, но укажут, быть может, новый путь к нему.
Увидит человек ли мир в себе?
Своей души познает грани?
Или замкнувшись в пустоте
Свой дух сгноит в самообмане?
Ответ ты знаешь! Ты – ответ!
Ты человек! И вне сомненья,
В тебе струится Божий свет -
Ты человек – венец творенья!
В тебе бурлит огонь стремлений,
Любовь в твоей душе живет,
Ты знаешь горечь потрясений
И вдохновения полет!
Открой познания талант -
Отдайся истине нетленной:
Тогда поймешь, что ты бриллиант
В бескрайней россыпи вселенной!
К Тебе, о Культура, протянем мы руки,
Во славу искусства – душевной науки!
Твои вековые прославим труды,
В истории ярких свершений плоды!
Твой свет, о Культура, над миром сияет
И, путь указав, нас творить вдохновляет.
В истории нитью златой каждый миг
Рождается сотня талантливых книг:
Средь них бриллиантом блистают одни -
И станут бессмертными верно они!
Культура, Ты правишь младыми умами,
Ты кисть направляешь, ведома мечтами,
Перо Твоему подчиняется зову,
И песня с Тобой зазвучит по-иному.
Ты в каждом мгновении жизни творца -
К тебе устремляются наши сердца!
Тебе, о Культура, слагаем мы оду!
Культура – священное благо народа!
У музыканта всего семь нот,
Он не обижен судьбою, но все же,
Мои тридцать три верней предпочтёт
Любой, кому слово дороже.
Мои тридцать три неизменно звучат
Глухим перестуком клавиш,
И пальцы порой в нетерпении дрожат,
Пока тридцать три не расставишь.
Мелодией сердца льются слова,
Слагаются в музыку строки -
Симфония буквенного торжества,
И кода ее в эпилоге.
Смысл, сокрытый в чертогах моих,
Звучит лейтмотивом строчек.
Настойчивый ритм симфонии их
Задается ударами точек.
Мои тридцать три порой требуют нот,
И это стремление верно…
Не каждый услышит, не каждый поймёт,
Но ритм должен жить непременно…
Когда посмеет только смертный
Бессмертный свет культуры извратить -
Тогда настанет крах времен,
Мы потеряем право быть!
Поскольку лишь одна Культура
В бестселлерах своих хранит
И тех, чья доблестна натура,
И тех, в ком доблесть – дефицит,
И тех, кто Чичиков по крови,
И тех, в ком Лариной душа, -
Всех, чья судьба у нас в основе,
Всех, кто живет, пусть не дыша.
Культура помнит! На ее подмостках,
В ее стихах, в музыке или в танце,
Сокрыт рассвет людского рода,
Маршруты жизненных дистанций.
Культура учит человека – быть
Человеком: верить и любить.
Не шутка ли, но только смертный
Ее бессмертный свет умеет защитить…
Среди льда видеть пламень,
Оживить мёртвый камень,
Устремившись к закату -
Увидеть восход,
Полететь в поднебесную
И объять солнце песнею, -
Ты способен на все,
Если сердце ведёт!
Прочь границы постылые,
Прочь невзгоды унылые,
Этот день до краев
Пусть наполнит мечта:
Среди льда вспыхнет пламень,
Оживет мёртвый камень, -
И во след за твоим
Устремятся сердца!
Выпью крепкий, крепкий кофе,
Наложу на уста печать
И отправлюсь страдать от бессонницы,
Претворяясь, что хочется спать.
А когда предрассветные заморозки
Заползут в мой остывший дом,
Я закрою глаза от усталости
И забудусь счастливым сном.
Бессонница – любовница моих упрямых снов,
Порою спать так хочется и не писать стихов!
Порою с мужем хочется – по сердцу, не уму…
Бессонница-любовница, оставь меня одну.
В голове непослушные мысли,
Словно пчелы роятся в гнезде:
Как же хочется разум отчистить
И уйти хоть на миг в забытье.
Этот шум, что слагается в строки, -
Порождение больной головы.
Бесконечная рифма в потоке, -
Враг-убийца моей тишины…
Хоть на час, на минуту, мгновение
Подари, буйный разум, покой!
Скромный миг будет мне утешением,
Когда снова я встречусь с тобой…
Ты снова рядом, буйный сон, – бессонница моя.
Я силе творческой твоей готова поклониться!
Ты – мой источник, боль-бессонница моя.
С тобой мне сладостно, покой мне и не снится…
В лесной глуши моей души,
Среди ветвей моих стремлений,
Подобно идолу в тиши,
Блуждает Ворон размышлений.
Он не летит – он в корень зрит:
Смеряет веточки шагами,
Многозначительно молчит,
Сверкая чёрными боками,
И снова зрит, опять молчит,
Лукаво морщит чёрным глазом, —
Но я-то знаю, в нём горит
Предвестника манящий разум!
Среди ветвей моих идей
Он видит те, что не спасутся,
И видит те, что средь огней
