Долгое эхо. Белые стены. Бледные тени.Может, уехать? Песни без темы. Счастье — не с теми.Небо двоится. Движутся лица В воспоминаньяСтрогой колонной. Вечер поломан. Это не с нами.У изголовья Прячутся в слове Робкие смыслы:«Мы не нарочно. Мы уже в прошлом, Сбитые с мысли».Отзвуки вянут. Круг деревянный Ляжет на плечи.Корчится плаха. Хочется плакать. Незачем. Нечем.Как же вы, что же? Иглы по коже. В зной — минус двадцать.Страшное дело — Высь опустела Жаждой оваций.Цепкие сети Залов и спален По сердцу — током.Доктор, не верьте. Я ненормален! …Что же вы, доктор?..28.08.2002<p>«Картина из ушедшего давно…»</p>
…вот и на меня после «Ордена Святого Бестселлера» ямбец накатил…
(из письма)Картина из ушедшего давноБездомного и вечного «сегодня»:И снег — чернее крыши и деревьев,И женщина с заплаканным лицом,Стоящая на ветреном балконе,И шёпот горя за её спиной…Я не умею помнить о подобном,Поскольку слишком часто и привычно —Во сне ли, наяву ли, как во сне? —Приходит незабытое когда-тоИ кутается в ветхое тряпьёТвоих сомнений… Глупо и неновоТаких гостей пускать в своё жилище.Я не рискну. Игра не стоит свеч.Однако в дверь стучат — и я покорноВстаю, иду на свет, на звук, на выстрел —А ключ в замке… Он повернётся сам,Лишь стоит вслух мне высказать согласьеС таким вот поворотом дел и мыслей…Прошу простить дурацкий каламбур.Итак, я ни о чём не говорила —Я забываю, веря, что забуду,И я живу — не веря, что живу.Вот так, бывает, смутными ночами,Когда уже, конечно же, не осень —Но до зимы безбожно далеко,Завязнув в перечёркнутом пространстве,Всю жизнь иду — на свет, на звук, на выстрел,И знаю, что за дверью — пустота…27.10.2002<p>ЧЁРНЫЕ ХРОНИКИ АРДЫ</p>
