Человек возвращается. Снимает дорогой пиджак и набрасывает Дочке на плечи. Под неожиданной тяжестью девушка падает вперёд, и человек обнимает её, скрывает её голову среди своих рук. Лицо её теряется где-то в складках голубой рубашки.
— Ничего, ничего, Светлана. Прорвёмся, — тихо говорит ей человек, а за его спиной щёлкают фотокамеры.
Первый, пока ещё неуверенный голос прорывается через механическую трескотню:
— Генерал, а что вы делали в Сомали?
