Неизвестно, сколько времени он уже идет. А вот как там наверху? Январь еще или уже не январь? Идет снег или перестал?
Он слышит только свои шаги, свое дыхание, биение своего сердца, да еще потрескивание факела, пламя которого определенно слабеет, что очень печально, ведь он-то надеялся, что это волшебный неугасимый факел, а не обыкновенный, который когда-нибудь да прогорит.
Но тут поблизости возникает звук, источник которого – не он. Кто-то другой движется по земле.
Звук не пропадает, а становится громче. Там кто-то большой. Позади него, а теперь и бок о бок.
Повернув голову, Закери видит в свете факела один огромный черный глаз, окольцованный светлым мехом. Глаз смотрит на него благодушно и безмятежно моргает.
Закери протягивает руку, касается мягонькой шерстки. Чувствует под рукой стук огромного сердца, а потом существо, еще раз моргнув, разворачивается и исчезает, перед тем позволив ненадолго увидеть свое длинное ухо и пушистый, комочком, хвост.
Закери смотрит во тьму вослед гигантскому белому кролику.
Разве это все не началось с книги?
Или оно еще старше? И то, что привело его сюда, гораздо, гораздо древней?
Он пытается отметить знаковые моменты, рассортировать значения.
Голос в его голове звучит, словно шепот ветра.
– Что? – вслух спрашивает Закери.
– Что? Что? – многократно отвечает ему эхо.
Закери достает из-за спины меч и выставляет его против темноты.
Закери прислушивается, хотя ему неприятно.
– Это неправда, – говорит Закери совсем не так уверенно, как ему бы хотелось.
– Да заткнись ты, – говорит Закери в темноту. Ему хотелось бы это выкрикнуть, но слова звучат слабо, бессильно, громкости не хватает даже на то, чтобы эхо их подхватило.
Факел угасает. Холод, как снег, крадется по его коже.
Закери заставляет себя идти. Тропы он больше не видит. Сосредотачивается, делает шаг, потом другой. Его бьет дрожь.
Факел гаснет.
Закери пытается сделать шаг, но не видит, куда ставить ногу.
Закери опускается на колени. Он думал, что у него есть меч, но зачем ему меч? Это так глупо.
