Тайминг не определить, слишком много переменных. Хронология хромает. Мысленно упрекнул себя за недопустимый ассонанс – хр-хр. Писал бы статью, тут же поправил бы:
Интерпол? Организация Объединенных Наций?
Вспомнил про авиабилет на письменном столе на Скулгатан. Нью-Йорк. Сейчас он уже был бы там. Прогуливался бы по Центральному парку с теплым бубликом в руке и размышлял о будущей жизни. А вместо этого сидит тут с орудиями взлома и отсчитывает быстро тающие минуты, которые – в теории – могли бы обеспечить ему безопасность.
Завел мотор, добрался до трассы. Посмотрел на спидометр – ровно семьдесят. Придавил педаль – плюс десять. Радаров здесь никогда не было, а пикеты… бывают, конечно, но он не мог вспомнить, когда в последний раз видел на дороге полицейскую машину.
Достал отмычку. Первые полтора часа ожидания в Эстхаммаре он посвятил попыткам открыть висячий замок, купленный на той же заправке. Небольшой, гораздо меньше того, что висит на свинарнике, но конструкция похожа. И с пятого или шестого раза добился успеха – нащупал нужный язычок. Запер на ключ и попробовал еще раз, дело пошло быстрее. “Пиявка”, как ее назвал тот парень, работала отменно.
Пятнадцать секунд. Если у него будут эти пятнадцать секунд в Фалунде…
Ландон даже почувствовал нечто вроде гордости. Он уже горел нетерпением испытать свое мастерство взломщика в реальности. А вот желания пустить в дело ружье или пистолет у него вовсе не было. К тому же сколько патронов осталось в пистолете? Сколько раз стрелял фермер? Четыре? Или пять? Он помнил еще с военных лагерей: в магазине пистолета “глок” чуть ли не пятнадцать патронов. Не останавливая машину, дрожащими руками вынул магазин. Восемь штук. Хватит.
До Фалунды осталось два-три километра. Ландон выключил свет и снизил скорость. Пробираться по лесу, да еще в темноте, – и думать нечего. Старый “вольво” Беппе и так получил серьезную взбучку.
Остановил машину на дальней опушке. Хорошо, что гроза прошла стороной. Небо прояснилось, над одинокой сосной висел яркий стеариновый полумесяц. Взял тяжелый пакет с инструментами, пистолет сунул за пояс и вышел из машины. Как всегда – чем чище небо, тем холоднее. Поежился, открыл багажник и достал ружье. Ружье Хелены. Почему-то это показалось важным. Не вообще ружье, а
Над горизонтом все еще тлела семужно-розовая, словно подернутая пеплом полоса.
Там, за этим перелеском, – Фалунда.
Да, так и есть. В майском ночном полумраке угадывались поле и постройки хутора.
У Ландона все еще не было четко выстроенного плана. Вернее, был, но только один. Один-единственный план. Приехать, взломать замок, выпустить людей. Найти Хелену. Он даже думать не хотел, что будет, если что-то пойдет не так.
Огромный свинарник почти заслоняет дом. Контуры зеленого контейнера видны очень четко, хотя в лунном свете он кажется черным.
Ландон застыл и несколько секунд не решался двинуться дальше. Худшие опасения не оправдались. Он уже представлял вращающиеся голубые мигалки, шарящий по окрестностям вертолетный прожектор – ищут убийцу фермера.
Ничего похожего. Сделал несколько шагов в сторону – в доме темно, ни одно окно не освещено. И вся ферма темная – должно быть, именно так затемняли жилые дома во время войны.
Пошел вдоль опушки, чтобы сократить перебежку по открытому полю. Все как будто бы спокойно, но и превращаться в бегущую мишень без всякой на то необходимости нет никакого резона.
А это еще что? Ландон замер – послышалось урчание автомобильного мотора. Или показалось? Нет, не показалось. Откуда-то со стороны закрытого шлагбаумом въезда. Спрятался за куст. По дому заерзали блики света от фар.
Он раздвинул ветки и осторожно выглянул.
Грузовик остановился рядом со свинарником. Отсюда слышны голоса, но различить что-либо, кроме мечущихся теней, невозможно.
Подъехал еще один грузовик. На этот раз ясно виден большой ребристый кузов.
Скотовоз.
Несколько человек быстро и с грохотом разобрали полицейские решетки вокруг свинарника и составили их в виде коридора.
Ландон решился и подполз ближе. Люди в форме. Молодые парни, судя по голосам.
Открыли кузов и опустили пандус. Ландон охнул – кузов пуст.
