Глава 10 Самая безумная ночь
Комната завалена старыми вещами. Такие есть у каждого – их жалко выбросить, но ими никто не пользуется вот уже не первый год. Как правило на этих полках между вещами прослойки пыли.
Вот уже пятнадцать минут я пытаюсь откопать в домашней свалке «недомусора» старый ноутбук, который когда-то принадлежал Денису, моему брату. Может быть там найдутся какие-нибудь ответы о том, что происходит сейчас. Мне как никому другому хорошо известно, что прошлое закладывает будущее и всегда при желании можно проложить эту дорожку. От настоящего к истокам.
На самой верхней полке за никому не нужной кофеваркой, которой я когда-то даже пользовался показались очертания корпуса ноутбука. Почему-то мне легче от мысли, что мне просто нужно снять кофеварку, а потом я смогу достать ноутбук. Открываю окно и закуриваю. Дым выходит на улицу, его подхватывает ветер и уносит. Навсегда и необратимо. События не имеют обратного хода, я не могу отступать, когда уже начал также, как сигаретный дым не вернётся в никотиновую палочку.
Смотрю на часы: 12:42. Бар «Свои» откроется только в 17:00. У меня четыре с минутами часа. Пистолет аккуратно лежит на столе рядом с письмом, которое мне нужно как напоминание, якорь, удерживающий меня на плаву. Сам по себе пистолет – просто оружие, а если к нему приложить это письмо, то он превращается в средство. Средство спасения Кристины.
Оглядываюсь на кровать, хотя на ней ничего кроме помятого покрывала нет. Я помню её – Ирина. Всего каких-то три недели, может быть, чуть больше, а кажется, что мы не виделись целую вечность. Ни тогда, ни сейчас, я так и не смог ответить себе на вопрос как так получилось.
Мы были просто друзьями, по крайней мере в этом мы старательно убеждали себя. Она жила со своим парнем, а я с девушкой и переходить границы дружбы было бы попросту нечестно.
Начало помятой постели было ещё несколько месяцев назад, когда мы сильно повздорили с Кристиной. Я тогда уже и не верил, что мы помиримся. Она собрала вещи и уехала к себе домой, где когда-то жила её бабушка. Странно, что не уехала к отцу, ведь это был бы и другой город. Он не так давно переехал в Крым. Деньги позволяют – звал Кристину, но она отказалась. Наверное, собрав вещи она так и не решилась уйти от меня. Иначе, она просто купила бы билет.
Я тогда пил пиво, много пива и сидел в интернете, листая бессмысленную ленту новостей. В ней попалась запись из фан-группы The XX, где был пост с их песней Angels. Это британский дрим-поп, а я люблю рок, в основном прог-рок, последние года два. То, что мне приглянулись эти британцы я объяснял их похожестью на пост-панк. Тот же минимализм в инструментах и ненавязчивость. Даже вокал настолько своеобразен, что если бы мне кто-то сказал, что это пост-панк – я бы даже не усомнился в истинности этих слов.
Я включил эту песню и она, как говорится, зашла. Под «зашла» я подразумеваю резонанс с тем, что люди называют душой. Как-то не туда я что-то нажал и открылась сама запись, а первый комментарий был от Ирины Макрищевой:
– Лучшая песня, которая у них есть.
– У них первый альбом ничего так, – выбил я на клавиатуре, а потом отхлебнул пива, толком не подозревая о том, что же там за первый альбом.
