Мучительная пластика хромого.Мозоли от постылых костылей.И он не знает жребия иного,Идя дорогой трудною своей.Пусть шаг его неровен и увечен,Он, всё равно, не повернёт назад.В пустынном поле наступает вечер,И вдалеке смеркается закат.Дарован будет путнику отрадныйНедолгий сон – в другом конце пути.И что ему до жизни неоглядной?Ему бы это поле перейти.<p>«По небу облако скользило…»</p>По небу облако скользило,И на лицо ложилась тень.Я не нашёл твоей могилыВ печальный поминальный день.И я прикрыл устало векиОт бесконечной синевы.Шумели скорбные побегиСухой кладбищенской травы.Так и стоял, осознавая,Что этот день мне так постыл.Я не пришёл к тебе, родная,И хлеба не переломил.Всё это было не случайно —Вот так заплакать в тишине,Чтоб неожиданная тайнаНевольно приоткрылась мне.Я шёл безмолвно и бесславно,Грустя от мыслей непростых…– Дано умершим это право —Презреть раскаянье живых.<p>Мать</p>Этот сон донимает упрямоИ покоя никак не даёт.Снилось мне, что ослепшая мамаПроводила меня до ворот.Вечерело… Я помню понынеСиний сумрак короткого дня.– В добрый путь, мой возлюбленный сыне!И крестом осенила меня.Я слегка задержался с ответом.Загляделся в родные глаза,Что мерцали слабеющим светом.… Так сияют во тьме образа.<p>«Не хватало лишь малого – воли…»</p>Не хватало лишь малого – воли.И, характер невластный кляня,В бесконечной нужде и недолиНе сберёг я крупицы огня.Не хватало лишь малого – дара.В череде незадачливых летБожий дар не сиял благодатно…Брезжил вскользь, как дождливый рассвет.Пусть высокой судьбы не случилось,Я иною заботой влеком.Непрестанно надеюсь на милость,Припадая к окладам икон.<p>«Глядит в упор безжалостная старость…»</p>Глядит в упор безжалостная старость.Скорбеть не стоит бедам вопреки.Что в этой жизни, в сущности, осталось?– Молитва и прощальный взмах руки.Но даже там – у вечного порога,В неодолимый и печальный миг,Просить я буду милости у БогаДля всех презренных, бедных и больных.<p>«… задыхаюсь во сне…»</p>… задыхаюсь во сне,запрокинутым горлом молю о пощаде:– Ниспошли мне, Господь, ничтожное благо– полной грудью дышать.Клочья кашля хрипят в натруженныхбронхах.– Это сон – понимаю я краем рассудка.И пытаюсь проснуться,сквозь дремоту пробиться к милосердию дня.Но когда просыпаюсь рывком,сон становится явью.– Ниспошли мне, Господь…<p>«Я хочу возродиться из стылого пепла…»</p>
