Нет, будь у меня нормальный новый корабль, он бы, конечно, среагировал как надо, тревогу бы забил. Молодые космолеты сейчас о собственном здоровье знаешь как пекутся, док? Но мое корыто... Ему ж все пофигу. Прет через космос напролом, песни времен туманной юности моей прабабушки себе под нос мурлычет и наплевать ему совершенно, что из собственного фазоциклера жидкость постепенно - тю-тю!
Н-да, и вот когда жидкость уже совсем тю-тю, мое корыто мирно так сдыхает. Без оха и пука, так сказать. Полный энергетический ноль по всем системам. А раз ноль - гипердвижок моментально перестает работать и вываливаемся мы с моей окочурившейся колымагой в обычное трехмерное пространство где-то на полпути между Фомальгаутом и Денебом.
Анабиоз, естественно, тоже перестает работать. Вот прямо как твой холодильник на кухне; выключи его из сети - разве ж долго он протянет, чтобы не разморозиться? Короче говоря, не прошло и получаса, а я уже сижу свеженький как огурчик и спросонья рассматриваю свою мерзкую рожу, отражающуюся в стеклянных глазах неработающих бортовых мониторов. Рожа, кстати, та еще - опухшая как после недельной пьянки, глаза какие-то погасшие, уши трубочками свернулись. И настроение у меня, сам понимаешь, под стать внешнему виду. А чего радоваться, скажи? До ближайшей базы пара сотен световых лет, а энергии на борту у меня ни шиша. Настолько ни шиша, что даже сориентировать в пространстве свое корыто я уже не могу: болтаюсь как органические отходы в проруби в произвольном движении по всем шести степеням свободы. В общем, как говорят пилоты космических трасс, полный и окончательный звездец.
И вот, док, сижу я, значит, в пилотском кресле и медленно так околеваю. Система терморегулирования корабля, ясный перец, тоже гавкнулась и спасает меня от холода космического только мой старый, сто лет не стираный и латаный – перелатаный скафандр. И то уже чувствовать начинаю, как холод приятно так подхолаживает кончики моих щупальцев. Эх, никогда в детстве не мечтал стать большим эскимо, а вот ведь придется...
Но тут что-то во мне начинает постепенно протестовать против безысходности судьбы. Вот так сдуру тихо помереть, в сосульку бессловесную превратиться - кому же хочется? Помирать - так с музыкой. Так ведь у вас на Земле говорят, да?
