Однажды спросили его напрямик:
Вы любите Вашу супругу?
Задумался Он, словно в душу проник...
- Мы верим, как Богу, друг другу.
Любовь - привилегия, суть молодых,
Способных на боль и разлуку,
Любовь покидает больных и седых,
Уходит внезапно, без стука.
А как вы живете? Чем крепок Союз?
Что может вас связывать годы? –
Отвечу! Но честно признаюсь - боюсь,
Поймешь ли законы природы.
Отвечу вопросом тебе на вопрос -
Ты голову любишь свою?
А воздух, который вдыхает твой нос,
И вечно больную ступню.
А если тебя головы лишить,
Иль путь перекрыть воздуху -
Умрешь, задохнешься, не сможешь жить,
Уйдешь к безобразному молоху.
Мы голову, воздух не замечаем,
Они нам даны навсегда.
И это мы твердо, уверенно знаем,
Но чувствуем их не всегда.
За долгие годы, что вместе живем,
Настолько привыкли друг к другу,
Настолько привыкли все делать вдвоем -
Ходить друг за другом по кругу,
Что стали друг друга не замечать,
Как воздух, которым мы дышим,
И только разлука - шальная печать,
Дает нам друг друга услышать.
Разлука для нас катастрофа, беда,
Разлука - смертельный удар.
Мы как бы один человек навсегда,
И в этом Всевышнего дар.
Мы чувствуем радость одну и боль,
И чувство это сильнее Любви.
Мы неразлучны - и в этом соль,
Ведь мы друг у друга в крови.
Гляжу на жизнь
Гляжу на жизнь с трамплина прошлых лет,
И вижу, что карабкался напрасно,
Что дальше, вверх, дороги нет,
А только вниз придется кувыркаться.
Стою и думаю - как дальше быть –
Остановиться, или вниз спускаться.
Нет выбора. Толпу не перекрыть,
Она идет за мной, и некуда деваться.
С трамплина видно очень далеко –
Понятна обстановка, перспектива,
Но я вознесся слишком высоко!
И должен падать - в этом суть мотива.
Внизу опять потухнет кругозор
И не увижу дальше собственного носа.
Где чистый воздух? Где простор?
Из птицы превратился в эскимоса.
Хочу взобраться на другой трамплин,
Но нету сил и стимул уж не тот.
Так и живу среди низин,
Скорее доживаю, жду приход
Известной Дамы - страха нет во мне.
Не думаю о том, что будет после.
Я жил, как все - в трудах , борьбе, говне,
В любви и радости ... Мои больные кости
Сожгут - я этого хочу,
Последний раз приятно будет мне,
Что я, как будто вверх лечу,
И все горит на медленном огне.
Он строил воздушные замки
Он строил воздушные замки,
Она - на земле города.
Любил он лесные полянки,
Она не ходила туда.
Не знал он, чем завтра займется,
Чем будет себя развлекать.
Она точно знала, с чем завтра столкнется –
Нет времени просто мечтать.
Он тянет ее в облака,
Она все к земле опускает.
Он смотрит на жизнь свысока,
Она свою жизнь уважает.
Как щука и рак - каждый тянет к себе,
А, в общем, выходит, как надо.
Гармония действий, желаний в судьбе
Приводит к семейному ладу.
Дай Бог им бороться за право свое -
Витать в облаках или землю копать.
Пусть каждый имеет свое мумие,
Чтоб жизнь без проблем продолжать.
Дорога
Дорога, Дорога,
Дорога в никуда.
Дорога, Дорога
Влечет меня всегда.
Дорога - лучший лекарь
От будничных забот.
Дорога, как аптекарь,
Все знает наперед.
В Дороге есть начало,
Но нет у ней конца.
Дорога - это жало,
Цветочная пыльца.
Дорога нам от Бога
Дана, и в этом соль.
Дорога судит строго,
И причиняет боль.
Дорога в нас с рожденья -
Всегда бежим, спешим,
Она судьбы творенье,
И призрачна, как дым.
Дорога нас пытает
Несбыточной мечтой,
Она одна лишь знает,
Когда вернусь домой.
А дома нет покоя,
Дорога - хвост трубой.
Зовет побыть изгоем
И отдохнуть душой.
Развлечься хоть немного,
Но помнить об одном,
Что главная Дорога
Ведет обратно в дом,
Где ждут тебя и верят,
Что свой ты знаешь путь,
Никто не лицемерит,
Любви дают хлебнуть.
Расслабишься немного,
И снова, как всегда,
Зовет тебя дорога,
И снова в никуда.
О любви
... будь Лаура
Повенчана с Петраркой, видит Бог,
Сонетов написать бы он не смог."
Джорж Байрон.
О любви я слышал очень много
Сказок, песен, басен и стихов -
В них зовут ее развратной, недотрогой,
Доброй, беспощадной, часто злой.
От поэтов нет любви покоя -
Препарируют ее кому не лень,
А она, нас редко беспокоя,
Выбирает по себе мишень.
Как же люди без любви живут,
Что им не дает расстаться навсегда.
В жизни очень много разных пут -
Секс и дети, дом, привычная еда.
Ведь любовь уходит к молодым,
К тем, кто может сочинять сонеты,
Их и балует присутствием своим ...
Так рождаются великие Поэты.
Часто пишут о любви те люди,
Кто страдает ностальгией чувств,
Им приятно вспомнить - кто осудит?
Только это суррогат безумств.
Да и я такой же, как они –
Выдумщик, парящий в облаках,
Жаль сонетов не писал в младые дни,
Очень мало был в холостяках.
Но зато меня не гложет ностальгия,
Я в семейной жизни чувства узнаю.
Может это не любовь – но радости большие ...
Вот об этом я в стихах пишу.
Достиг я возраста
Достиг я возраста, когда
Пора подумать и о Боге.
Мне раньше было некогда –
Бежал куда-то, словно по тревоге.
Теперь, когда развеялся туман,
И пыль от гонки стала оседать –
Я четко понял - Бог нам дан,
Чтоб верить, чувствовать, себя познать.
Ведь жизнь проходит безвозвратно,
Надежды часто изменяют нам,
А Он всегда и аккуратно
Приходит в трудную минуту к нам.
Он помогает духом не упасть,
Вселяет веру в лучшую судьбу ...
Теперь я точно знаю – Бога власть
