И всё, дальше я почти ничего не помню, я только слышал его подначки и как он приказывал. Ну, просить Факел не умеет. Я захлёбывался в своём первом разе. И вдруг понял одну очень простую вещь – он последний. Я и так был счастлив быть в его постели, а уж под каким углом - мне абсолютно всё равно.
Мы лежали в кровати, после душа я почти засыпал, но нужно сказать ему, чтобы больше не было никаких экспериментов.
- Даниэль, давай это был первый и последний раз.
- Не понравилось? – ухмыляясь, спросил он.
- Сам не знаю, ты был потрясающий, но я больше люблю, когда ты берёшь.
- Что, разрушил свой собственный имидж? – тихо смеясь.
- Нет, ты всё равно умудрился быть сверху… - я уткнулся в его шею и тихо проговорил:
- Согласен? Я почему-то думаю, что был ужасен.
- Нет, всё в порядке, и да, я согласен, раз тебе больше нравится так. В конце-то концов, это неважно, мне просто хотелось сделать тебе приятно, я же не знал, что у Змея нет такого опыта.
- Как-то не приходилось, да и не хотелось до сегодняшнего дня.
- Ты хотел меня? – лукаво сверкая глазами, почти как Марта, спросил Дан.
- Да.
Он поцеловал меня в висок, нежно погладил по волосам.
- Люблю тебя.
- И я… - я даже сам не заметил, как провалился в сон.
Подскочил от звонка мобильного телефона:
- Да!
- Чего орёшь-то? – грустный голос Лиса.
- Ларсен! Ты придурок, сколько времени?!
Факел завозился, но мне хотелось дать ему поспать, поэтому я поспешно встал и вышел в коридор.
- Семь часов, Терри, мне нужно срочно с тобой поговорить.
- Что случилось, Лис? – я облокотился о стену и сосредоточился на голосе.
- Блин, Терри, ты только не нервничай, иначе Про меня по голове не погладит, а сказать тебе нужно, иначе будет не очень приятно.
- Что? – я уже понял, что речь пойдёт о статье тому журнальчику.
- Короче, вчера вечером вышло интервью ваше с Факелом, там такого понаписано, что, я думаю, правда - только ваши имена. Она расписала тебя как ну… сейчас, «инфантильного, слащавого, непривередливого, все-мы–знаем–что-гея», и это самое ласковое.
- Что про Дана? – мне было всё равно, что эта второсортная журналистка написала про меня. Я и так всё о себе знаю, а вот про Даниэля я не хочу, чтобы было написано хоть что-то.
- «Грубый и жутко невоспитанный», и всё.
- Что значит всё? О чём статья-то? – удивился я.
- «Сколько стоит ночь с Терри Грантом», тебе недостаточно заголовка? – истерично проговорил Лис.
Я застыл.
– Терри?
- Лис, я перезвоню тебе чуть попозже.
- Змей, ты только глупости не делай. До связи.
Я постоял минуту и набрал Мака.
Он взял сразу:
- Терри, ты только не переживай.
- Мак, я говорил, что это всё не очень хорошо закончится, – без приветствия начал я.
Но почему-то внутри было очень пусто. Если уж честно, то репутация у меня, пусть и подпорчена связями–однодневками, и я не слишком рьяно отнекивался от своей ориентации, но, если была возможность, то журналисты задавали всего несколько вопросов: «Гей ли я? И сколько стоит ночь? Или для кого я мог бы сделать исключение и дать просто так?». Я много раз слышал эти вопросы до своего совершеннолетия, а уж после него и подавно. Но эта журналистка со своим журналом просто превзошла всех!
- Терри, я уже позвонил редактору этого журнальчика. Но пока ничего.
- Мак, у неё были фотографии с фотосета.
- Тома кому-то продал снимки?
- Не с той фотосессии, Мак. Заказчик Дерек Моро-Леруа. Кстати, кто это, хотелось бы знать? Миранда сказала, что он её друг и дал ей фотографии. Мне интересно, ведь в контракте на фотосет говорилось о запрете на продажу и передачу. Почему фото оказались у неё?
На том конце была тишина.
- Я ничего не знал о заказчике, – как-то тихо проговорил Мак.
- Мак, сейчас знаешь, и мне очень хочется знать тоже. Я хочу всё о нём!
- Я пришлю всё, что смогу узнать, – очень быстро проговорил он.
- Мак! Не пудри мне мозг! – вдруг зашипел я. – Я знаю тебя лучше всех, ты мне роднее отца! Говори!
- Дерек Моро – дядя Кая Браун.
Я застыл. Что?
– Миранда Моро – журналистка, его жена.
- Мак, ты сейчас что говоришь? – я почувствовал, что ноги меня не держат и начал сползать по стене на пол, сильные руки подхватили меня.
Дан забрал трубку:
- Мак, мы перезвоним тебе.
Он отключил телефон и, подхватив меня на руки, понёс в комнату. Положил на кровать, сел рядом. Я чувствовал его, но смотрел только в одну видимую только мне точку и вспоминал прищуренные золотые глаза.
Кай Браун.
- Маленький, давай скажи мне, что сказал тебе Мак? – тихо попросил Факел.
- Дерек Моро-Леруа дядя Кая Браун. А эта журналистка Миранда - жена Дерека. Что происходит, Дан? Четыре года прошло, зачем мстить мне за то, что я толкнул Джона в его объятия?
- Подожди, это может быть просто совпадение.
Я прикрыл глаза рукой.
- И ещё Лесли. Он тоже подставной? Зачем вся эта грязь, у нас и так жизнь не сахар, постоянные съёмки и концерты, постоянные недоедание и усталость, вечеринки, не приносящие ничего, кроме сплетен и слухов о нашей сексуальной жизни. – Меня начало колотить. – Дан, а мы ещё уехали, теперь слухов будет больше! Я не хотел сделать тебе хуже…
