Стихи из архивов К. Шестакова и А. Коровина, публикация и послесловие Андрея Коровина.Редакция «Нового мира» благодарит наследников С. Белозёрова за возможность настоящей публикации.
<p>Сергей Алексеевич Белозёров</p><p>ЧЕРНАЯ КОСТЬ</p>* * *У кузнеца вожглась окалина в лицо,у слесаря ладонь с накладкой жестяной,у птичницы в руках — несушка и яйцо…О жизнь моя, ну что ты делаешь со мной?У летчика — дела в неясных облаках,куда деваться мне на плоскости земной?Она ясна, как сталь, понятна, как плакат —куда девать меня, что делать ей со мной?Дела мои в себе, дела мои как свет,мои дела во сне, мои дела — ледокили вчерашний снег: когда их больше нет,повеет иногда чистейший холодок.Я жить хотел, как все — тишком, своим домком,своим печным дымком, совсем уже молчком,зачем же я шепчу у жизни на краю:возьмите жизнь мою — смешком, со всем мешком,сгодится, может быть? — возьмите жизнь мою…***Весёлые дела! По рельсам, по странекачу, как захочу, в гулёж очередной —а станция Зима протягивает мнезамасленный кулёк с картошкой отварной…Я выставлю в окно беспутную башкуна ветер и мороз — пущай охолонёт…А станция Зима по чахлому снежкубежит и машет мне — вот-вот в окно впорхнёт…Там ирис впереди пестреет, как удод,соцветиями губ пылают мне юга…Да шла бы ты, Зима! И что ж — она идёт,как верная жена, отстав на три шага.Как сладок мой побег! Как радуется мир,объятья распахнув встречающий меня!И высадит меня уже через полдняна станции Зима румяный конвоир…* * *Россия, спасибо:рассеялась мгла,пока вдоль Транссибасудьба волокла.У трасс, где жестокоя душу протряс, —спецовка, бытовка,изнанка пространств.Меня из-под палкиучили любвибурьяны и свалки,стальные репьи.Не Росси, не Мойка,не юрод с Кремлём —помойка и койкас дырявым рублём.Побед эполетыпомеркли в пыли,и тяжкие бедыпо сердцу прошли.Россия, не плахойты виделась мне —дырявой рубахойна сером плетне,как будто бы шпалыне пали ничком —с Москвы до Байкаластояли торчком,а поверх — деревьяи терны стерни,как будто отрепьявеликой страны…Россия, спасибо…Грубя и любя,шепчу тебе, ибоя видел тебя.* * *…За дверью снег скрипит протезом,бредет мороз, как пес цепной,по кругу, звякая железом,распугивая пацанов.А мы, калечась и бинтуясь,в тылу зимы, как подо льдом,отбарабаним, отбунтуем,отмельтешимся, а потомземля, как мальчик после тифаглаза зелёные откроет,и кто-то скажет, подняв брови:«Смотри, как тихо…»[1]***Шлёпать по отечественным хлябями мычать о дали голубой,очевидно, можно даже с кляпом,сляпанным себе самим собой.Мне надоедала та замазка,я кусками, с кровью — отрывал,зря в больнице имени Семашкочто-то в горле доктор зашивал.* * *
