Писать стихи, как воздух для поэта. Строки, скрепленные рифмами, заключают в себе размышление о мире, судьбе, любви и времени. "Черновики" – столпы творения, на которых зиждется мироощущение. Возможно, после прочтения чьи-то "несогласованные с музой строки прекрасно уместятся в ноте".
«Столпытворения»
***
Пей солнце большими глотками,
Жадно впивайся во времени дар,
Пока ты не понял, что жизнь быстротечна
Мгновение – дар.
Словно песок утекающий,
Словно вода в засохшей земле,
Время – не знает жалости ни к себе, ни ко мне!
Оно сделает своё дело
Можешь быть в этом уверен
Бег свой продолжит, проложит маршрут
В нем навигаторы не подведут.
Не устраивай гонки со временем
Не вешай на себя бремени
Умчит и не пощадит, а ты будешь
смотреть,
страдать,
ныть
Памятник собственной жалости возводить.
***
Расскажи мне мама, как жить в плену обмана,
как быть, когда бьет от тоски
Сердце рвётся в клочья из груди?
Как мне упрятать грусть в карман и не растратить божий дар?
Как отличить край от пути
Не упасть в омут любви!
Себя спасти
Собою быть
Как человеком чести быть?
Воспрять и телом и душой, с колен поднять свой род земной!
В глазах терпение воспитать и силой духа заражать!
Так измельчал народ вокруг!
Им не понятна страха суть, когда души немой призыв удержит
злость, её слепой позыв!
Как жить мне, мама, расскажи?
Ты знаешь суть людской души!
Ты сердцем можешь осветить моей судьбы слепую нить!
Твой дар святой – обнимешь сердцем и душой и укрепишь ты мой покой!
Звездой с небес укажешь путь
Каким бы не был мой маршрут!
Крыло подаришь мне своё, отдашь последнее перо…
Обнимешь взглядом
Проводишь разом
И мир весь мой
И ты со мной
***
Ловко расставить все точки над «I»
Избегая вернуться на круги свои
Изобретаем новые круги
как белки запрыгиваем, чтобы закладывать всё те же виражи.
Мчимся за призрачные дали
Ничего не меняя.
С упорством барана, продолжаем ковырять застарелые раны,
Жалея себя, словно мы мизинчик,
стукнувшийся о край дивана.
Но есть в этой жизни большая ловушка,
кажется нам, как игрушка.
Её предвкушаешь:
взорвется хлопушка,
на просторах Невы разгуляется пушка..
Ей можно вдоволь налюбоваться
и убрать в долгий ящик, чтобы не волноваться,
Зная – она с тобой навсегда.
Хаха…
Пока мы стоим иллюзии,
ждём лучшие дни…
Время наставит ловушки, сплетет интрижки,
Ты не ведись, не играй в «Кошки-мышки»
Будет тебя проверять на стойкость,
перемалывать сквозь жернова
добираться до самой больной точки!
Плюнь.
Махни рукой.
Стисни зубы.
Время – мудрее нас,
вяжет паутину…
Плюнь.
Гордо набросишь на спину мягкую кофту, когда довяжет
Главное – не ведись, не играй в «Кошки-мышки»
***
Эстетика
Времени
Околдовала
Людей
Юмористически-
Цинично
Идеализируя
Я
***
Стихи
Стихи
Стихи
Придавленные прозой жизни мятежи
Моей души!
Ажур из фраз и аббревиатур и рвущихся наружу словесных фигур.
Выуживаю из каждой фигуры
натужно искрящуюся частицу натуры,
запечатлеть культуру,
настроить струны, источающие души хаотичные думы
следуя порывам, отнюдь не угрюмым, сказать
стихи это обнаженные струны заблудшей души!
***
Я нахожусь на стадии принятий стен, что возведены, границ, что не перейти.
На что дан мир, если нет сил дотянуть до себя мечты.
А ты? На что готов пойти, чтобы принять бессилие борьбы, рывками плыть против волны?
Сжимать в тиски свои планы, надежды, мечты, чтобы сжаться до точки в пространства пути.
Живи! Что нужно тебе, человек? Спроси себя на досуге! Найди ответы на свои вопросы.
Утихомирьте бытие своего пути в рутине, что опутала, как кандалы.
***
Боль, что жалит хуже крапивы, змеи, что роится в темноте,
душит, как колючий свитер,
со школьной скамьи давно позабыт в недрах шифоньера.
Жизнь подбрасывается ежедневные вопросы,
как заботливая хозяйка корм в миски любимцам своим.
Каждый день я кормлю экзистенциальных демонов,
обгладывают душу,
похлеще, позабывшей людские ласки собаки.
Середина жизни такая:
просыпаешься в холодном поту от страха не успеть
ухватить за хвост свои заветные мечты.
***
В моих стихах нет ямба и хорея.
Нет строк, с которых льётся рифм созвучие.
Моих стихов, быть может не полюбят люди, в чьих жилах голубится кровь.
Открыть хочу глаза на истину простую:
Мы перестали верить в чудеса.
Мы носимся, бьем в свою грудь, не понимая, что продали свою душу и закачали вместо неё ртуть.
Пойми, что счастье перед глазами,
прозрачно, как ранее летнее утро,
как запах весенних цветов в ларьке у вокзала.
Сними засов с дверей души своей, открой свой Космос для людей.
Быть может он окажется океаном, в котором захочет утонуть.
Быть может станет якорем, что остановит белку в колесе.
Быть может, он подхватит на своей волне
пустит ветер со всей силы в паруса.
Умчит на крыльях музы вдаль.
А Я, две буквы вмещают бесконечности бесконечность глубокий океан…
Проводя рефлексией красную нить в тексте сего творения, сказать хочу, только двумя предложениями:
Я лишь смычок, у струн своей души.
Быть может, в моих стихах откроет истину, читающий это маленький поэт,
чьи несогласованные с музой строки, прекрасно уместятся в ноте..
А Ты, читаешь стихи?
***
Я сплю на краю мироздания,
Я пытаюсь найти осознанье.
Мысли, что Космос в себе затаил,
Пытаются вырваться сквозь клети моего понимания.
Что мы уготовили сами себе?
Где прячется истины ключ?
Пора перестать ломать голову над ежесуетным.
Ломай стереотипы – это инвестиции в банк твоего мироощущения…
***
Время безжалостно,
Время песок,
Время не знающий жалости ток!
Врезается в бытие сознания,
