Я испил свою чашу —Этот кубок из обожженной глиныС нехитрым орнаментом по ободку:Крестики и кружки.Я испил свою чашу —Сдобренный виденьями,С разводами горечиИ радостиТерпкий напиток,Красный.Я испил свою чашу —Чашу любви.Там вечно бунтует вино молодое,Бродят затмения там,И кто-то рыдает,И кто-то смеется,И кто-то молчит…Я испил свою чашу.Я выпил ее до днаИ разбил.Я выпил ее,ОтшвырнулИ разбил о низкую тучу.А может, о солнце…И вот,Обновленный,Я в новом кругу,И голова моя кружитсяОт новизны,От невиданной,Новой картины.Плачь, мое сердце!Пусть твои слезыПадут на желтый песокПрошлого моего —И выстрелит стебель тугой…Ты,О припавшийК чаше любви и жизни,Не обожгиЖаждущих губ!Выпивший залпомБыстро уходит.Так пей, но медли,Припавший!Время витаетНад желтым песком…<p>ГЛАЗА</p>О скорбные глаза собаки!Когда бы столько горечиУмещалось в глазах человека,Который свои печалиПоверяет себеИ другим!О скорбные глаза собаки!Всегда вы меня трогаетеНемою своею тоской.В вас —Всё то,О чем молчит ваш хозяин,Словами сказать не умея…<p>ВЕЧЕР</p>Умер день…И с неба бронзового —Синего и розового,Распластанного над землей,Как окаменевшая Сахара,—Пала звездная теньНа круглые хижины деревень.Умер день…Ветра вечернего пальцыПальмовые прически портят.Птицы — пальм постояльцы —Взволнованно вертятся на ветках.СтоятМечтательные цапли.Над крышами дымы, как сабли,СтоятНедвижно.Умер день…Вот прилетело эхо:ЭтоГребцы на пироге,На прохладной речной дороге.Там выныривают из желтого илаИ плывут,Качаясь на серой волне,Зеленые крокодилы…Умер день…Вижу яВ полумраке вечера,Как идут к своим хижинамМужчины и женщины.Ночь луну выкапывает,На небо выкатывает…<p>ОДИНОЧЕСТВО</p>Дождь… Это август плачет.Как грустно мне, одиноко.Как глухо гроза грохочетВ черной кузнице неба!..Веди, одиночества идол,Меня по своим владеньям.Там белые змеи молнийПолзут по тропам небесным.Где мое черное солнцеНад зеленой девочкой-пальмой?Мир утонул в тумане…Идем, одиночества идол!Август льет свои слезы…Опускается на плечо мнеЖелтый лист, как больная птица.Я один в лесу подмосковном.<p>В ПАЛЬМОВЫХ ЗАРОСЛЯХ</p>Ветер щиплет, как струну,Ветвь тугую пальмы старой.Так колеблет тишину,Так звенит моя гитара.Ветер водит хороводЮных пальм, и гнутся ветви.Он о счастье нам поет,Музыкант бродячий — ветер.Он таился меж ветвейЛишь по скромности своей.<p>ЛЕСНАЯ ПРИТЧА</p>
