Если я умру сегодня, то умру счастливым,Память гонит лики дня, что зовем вчерашним,Не хотелось быть по жизни прозорливым,Но человеки предсказуемы во блажи.Вроде прожил скучным сапом сорок лет,Но вгрызается мозг в дни что позади,В голове срывая с двери шпингалет,Выпуская все былые лоскуты.Схожа жизнь с наборным одеялом,Кусок каждый – часть прошедшего пути,Все плохое и хорошее в печалиО минувшем, невозвратном, но дающимся вплести.Перебрав клочки замерзшими руками,Понимаю, что не все в покое прожито.Был угар, которого казалось очень мало,Оттого что не все было в срок воплощено.И сейчас, когда уж больше взгляд на запад,Где теряет яркость с каждым годом горизонт,Ремни жизни постепенно будут слабнуть,Крáй терминатора на шаг вблизь к центру жизни подойдет.Если я умру сегодня, то умру счастливым.Жизнь несется натиском на затяжной виток.Не буду торопиться, буду терпеливым.На запад по тропинке – широкий из следов стежок.10.05.2023<p>«Мне по жизни везло непрестанно…»</p>Мне по жизни везло непрестанно,Отбирало, давало взамен.Если б знать, где наступит началоМомента, когда подоспеет размен.Что отдать мне придется – не знаю.И цена какова – не спросить.Наугад сквозь года пролетаюИ не думаю ход тормозить.Вдох последний обязан быть ярким,Выдох – пулей пронзит ваш покой.Если б знать, где наступит началоТого шага с предельной верстой…14.05.2023<p>Ты – поэт!</p>Кто поэт? – Кто лишь пишет стихами?Или тот, кто издал на бумаге себя?А кто судьи? – поэты-зазнайки?Или те, кто от зависти судит, шипя?Ни разу не был заклейменПоэтом, творящим для тех,Кто рядом с ним, жизнью скрепленный,Не гонит сыскать свой успех.Но был пригвожден скорлупою,Пустышкой, считавшей себяВозвышенней всех вместе взятых,В себе ничего не творя.Не слушай поверхностных мнений.Твори! Ведь поэт это тот,Кто пишет слова отражений.А время для книги придет!14.05.2023<p>«На крутом берегу Оки…»</p>На крутом берегу Оки,Под просторной рекой облаков,Я усядусь на пропасти край,Приминая настил из цветов.Лишь кузнечик покой нарушает,Над Окою летают стрижи,Не цепляясь, взор вдаль убегает,Горизонт скроют кущи кряжи.Здесь творить тянет без остановки,Вслух читает стихи тишина.Здесь не мог не родиться Есенин,Сочиняя с Луной допоздна.14.05.2023<p>Мы творим на земле при жизни</p>
