Поэтам – не их всё,прозаикам – журналист,драматургам – ни то, ни се,всем – оторвавшийся лист.А что повсюду зовут —ведь не всерьез дела,статус, он как статут:красавицею была.Мужняя жена,не девочка, бабка и мать,а помнят: бродила одна,и хотелось ее подобрать.На празднике жизни чужомоттанцевав свое,жим одолев и жом,в поле летит, где жнивье,где крупно – сверканье звезд,мелко – звездная пыль,и, драгоценный до слез,по ночам шелестит ковыль.
6 июня 2010
<p>«Судьбою прибиты друг к другу…»</p>Судьбою прибиты друг к другу,как лодка и берег, допустим,дитя не нашли мы в капусте,но бегает Чарли по кругу.Весь мир и себя в этом миредруг другу легко подарили,и фото, пусть три на четыре,у сердца в житейской кадрили.Пространство от сосен до пиний,освоено нашей любовью,коричневый, желтый и синийльнут ночью в зрачки к изголовью,и рыжий монах обольщает,с безумным священником вкупе,игуменья Ксенья венчает —мы в Божьей прикаянной труппе.Мой мальчик, серебряный мальчик,люблю твой сентябрь золотистый,и то, что случайно назначен,и то, что мы оба артисты.
28 сентября 2010
<p>План</p>Привыкнуть пить стаканами воду,гонять ровно кровь уговорить сосуды,не пугаться ни прострела и ни простуды,обучиться отнестись к смерти как эпизоду.
29 сентября 2010
<p>«На асфальте мокрые огни…»</p>На асфальте мокрые огни,вечер понедельника хлопочет,кто-то обмануть кого-то хочет,кто-то шепчет жалко: обмани.Правда – как убийца за углом,не ходи на встречу с ней на угол,не веди напрасным чутким ухом,знай, что может обернуться злом.Путаница, слабость – ну и пусть,сила с прямизною отвращает,помни: нам никто не обещаетдважды повторить наш крестный путь.Дождь двоит изображенья лиц,всех вещей природу умножая,плачется природа как живая,платится по ставкам без границ.
8 ноября 2010
<p>«Я не помню, жаворонок была или сова…»</p>Я не помню, жаворонок была или сова,и что отвечала на вопрос bien ça va,потому что была одержима письмоми позабыла, как было до, а как потом.Я забыла, кому отворяла дверь,а теперь попробуй пойди проверь,когда все ушли, кто стучался в дом,и никто не подскажет, что было до и потом.Записала ли я выраженья лиц,и вышли ли обличья из приличья границ,и зачем стоит этот в глотке ком,если память ушла, как было до и потом.И просвечивает сквозь кисею прошедших летначертанный слабыми письменами след,тот почерк, что до крови знаком,выводит, выводит, как было до и потом,как кто-то присваивал себе меня,а кто-то отпускал на волю, кляня.И горою высится мой смертный грех,что любила,но плохо любила всех.
