Борьба с монстрами из другого мира, вообще, дело нелёгкое и опасное, тем более, что монстры эти обычному человеку не видны. Но есть те, кто их видит. Эти-то уникумы и служат в тайной организации, подчинившей себе проходы между мирами. Разные люди. Разные города. Разное оружие. Разные миры. Даже эпохи, случается, выпадают разные. Неизменное только одно — их работа. Чистка. Потому, что они — Чистильщики… Словно пожарная команда они прибывают на вызовы, всегда готовые дать бой нечисти. А местом их встречи был и остаётся бар.
Бармен пришёл под вечер. Он всегда приходит вечером, привычка у него такая. Идиотская привычка. Только собрался расслабиться, переоделся в халат и тапочки, нашёл в интернете сериал, пару бутербродов сварганил, заварил в чайнике молочный «Пу-эр». Идиллия. Апофеоз домашнего счастья. И тут, на тебе. Звонок в дверь. Мелькнула мысль, что это сосед зашёл соли спросить, да сразу и погасла. Соль нынче никто не спрашивает, есть риск в бубен получить. Для обоих, так что, все соседи лучше несолёное поедят. Да и так понятно, кто и зачем пришёл. Кряхтя и шёпотом матерясь, я пошёл к двери. В глазок не заглядывал, кому я ещё нужен?
Он стоял на пороге. С меня ростом, тощий, физиономия злая, да вдобавок в солнечных очках, хотя на дворе темень, середина октября уже. А одет, как шпион с карикатуры: чёрный плащ и шляпа.
— Собирайся, — тихим усталым голосом проговорил он, перешагивая через порог.
Возражать я не стал, да и смысла не было. Только и оставалось, что собраться. На ходу откусывал бутерброды, запивая их обжигающим чаем, мимоходом выключил компьютер, как знать, когда я вернусь, через пять минут, или через полгода? Время, оно, знаете ли, штука непостоянная.
Собственно, мне и собираться не требовалось. Только одежда. Оружие с собой не беру, хотя оно у меня есть. Да и остальное тоже, никогда ведь не знаешь, в каком месте придётся работать. Надел тёмно-серые джинсы, тонкий свитер и «кожаную» куртку китайского пошива. На ноги — армейские ботинки какой-то дорогой заграничной фирмы. Вот и всё. Разве что, складной нож в карман бросил, лишним не будет. Колбаску, там, порезать, пиво открыть. Да, и ещё жетон на шею. Жестяной прямоугольник, где выбиты имя и фамилия. Русскими и латинскими буквами. Где бы ни умер, глядишь, найдут добрые люди и похоронят. И могила моя не будет безымянной.
Второй бутерброд я предложил Бармену, тот только отрицательно покачал головой, мол, не хочет. Я вообще не помню, чтобы он когда-то ел или пил. Может, робот? С них станется.
Зашнуровав ботинки, я выпрямился и кивнул гостю, он, верно истолковав мой жест, развернулся и стал открывать дверь. Всё уже повторялось в сотый раз, ничего нового. Разве что, наш путь подразумевал какую-то интригу.
Бутерброд я положил в подъезде, на первом этаже. Полный подъезд собачников, которые их постоянно выводят и заводят. Я, конечно, ворчу на них, что лают по ночам, гадят вокруг, но, в целом, собак люблю. Вот и пусть поедят.
Никакого чуда не случилось, просто мы, выходя из подъезда, сразу оказались в другом подъезде, который, в отличие от моего, был грязным и заплёванным. Мы поднялись на второй этаж, Бармен постучал в деревянную дверь, а потом просто открыл её и вошёл. Кстати, двери деревянные, хлюпкие, замки простые, даже глазков нет. Где мы? Советский союз?
Квартира была под стать. Обшарпанные обои, можно поспорить, такие, которые поверх газет клеят. Стулья деревянные, которых уже и у бабушек в квартирах не сыщешь. Стол, покрытый клёёнкой, а чтобы не шатался, под ножку блокнот положен.