Отражение света в стекле,А на стене твой образ скупой;Я провёл этот день в тоскеБез тебя вижу облик любой.Мне бы мысль отогнать далеко,Но любого ветра сильнейЖалкий луч, что разрезал окноТвои руки обняли сильней.Я заснул неожиданно вдруг,А очнулся от стука и тьмыНе поверил, но дверь распахнулНа пороге, я плачу, то — ты.<p>Чистый конверт пластинки</p>Я сам из этого теста.Мне казалось всё это было:Ностальгия, ушедшее детствоИ эта музыка, что для протеста.Суперсерия «Семьдесят два»,Обрывки фраз плохого урока,И скверный образ врага со двора,И сумма слов «Пинк Флойд» и «рока».Удача, выбор, забвение, смерть,Остаток, пауза, перемена погоды;Я знаю, что-то на свете есть,Игра, любовь и что ещё-то?Всё для меня одного и кого-то:Безпрерывные слёзы утехи,Впечатления и заботаО человеке, пропустившего что-то.Не простое, а скромное очень.Этот диск, услышанный поздно,И позвавший в дорогу на остров,Где ты не был, но, кажется, был.<p>Последний день лета</p>Тебе нужно ехать, как это не простоЗакончился август, осень пришлаДыханье прохлады, дождливые мыслиВсё на пороге поджидает тебя.Засеяно поле листвой облетевшейЗемлю вспахали, чтоб дышала сполнаТы у окна всё не веришь погоде,Хотя сознаёшь, что родная пора.И всё это было — перемены в природеИ всё повторится по новой всегда,Но круг твоих мыслей с тех пор изменился,Пока в твою жизнь не ворвалась она.<p>За пределами годовщины</p>Тринадцатый месяц ужасен по сутиВ нём собрано всё, что пугает меня:Плоды откровений, последствия скукиЕщё что-то вроде притворства, вранья.Как быть в ситуации наскоро спетой?Как время заставить идти на себя?Волнение с истиной будет помехой,А выберешь тень — та погудит тебя.Решай торопясь, но как можно надёжнейЗависимость в честности не только твоя;Сначала узнай у того, кто дороже,Быть может девчонка не любит тебя.<p>Шорох и тень</p>Кто придёт за тобой в этот день,Я не стану его прогонять;Для тебя я давно уже теньИ не стоит меня замечать.Я мишень для любых разговоровПовод я, чтоб ударить в лицо;От себя вам один только шорохЯ оставил, уйдя в ничего.<p>Этим жив</p>А я всё к отцу, наклонившись, прижмусь —Всегда тяготею к родному;И дома не часто, раз-второй появлюсь,А дальше, как прежде, к другому.Отправлюсь с утра, а в душе только больУтихнет в пути по-немногуИ булку достанешь, что дома пекласьУвы, не могу по иному.Приехал-уехал, всего-то побыл —В чужой стороне тянет к дому;И вспомнишь то время, когда маленьким был,Теперь с тебя счёт по большому.<p>Братская могила</p>
