<p>Размышления Ивана Васильевича Бунши</p>Я важная персона — управдом.За что-то невзлюбил меня Булгаков.Мой персонаж вставляет в каждый том.Он контрреволюции «писака»,И не совсем вменяемый притом.Не знаю, что стучит он на машинке.Наверное, на соседей анонимки.А что ещё писать, способен он?Читал я как-то гнусный фельетон.В нём где-то не прописанный на ПреснеКобель играет матерные песни.Вот в чём писатель, несомненно, прав,Кричат об этом все его страницы,Что все законы логики поправ,Стремятся без прописки жить в столице.Такой уж у людей прескверный нрав.Для них, что управдома возмущает,Пустое слово — книга домовая.Ведут, кого попало в свой покой,Назвав её гражданскою женой.Одна вдовица привела амбала,Сказав, что это родственник с Урала.Какой Урал? Я слышал у двери,Пружины скрип и мерное дыханье.Он негодяй, могу держать пари,Жена с детьми сидит без содержанья,И слёзы льет, в какой ни будь Твери.В другой квартире Шпак — наглец, ворюга,Выбрасывает кости от севрюги.А этот Тимофеев — инженер,Такое вытворяет, например,Собрал в квартире адскую машину.Взорвать, намерен пол Москвы, вражина.Твердит, что он способен сквозь века,Летать туда, где водятся Атланты.Им водит иностранная рука.Я думаю, что он агент Антанты.Наверно стоит позвонить в ЧеКа.Пускай на чёрном вороне прокатят.Ишь возгордился физик — математик.Когда к нему не явишься домой,Всегда сидит, как будто занятой.И даже не желает встать с дивана.Пусть рубит лес в районе Магадана.Понюхает и лагерь, и барак.Не будет задаваться и гордиться.Возможно, наконец, поймёт чудак:На управдомах держится столица.Без них наступит хаос и бардак.Без нашего всевидящего глазаМосква людьми набьётся до отказа.Не стой весь день как сторож у ворот,Мгновенно дом наполнит всякий сброд.Забот всегда полно у нас на шее,И нет на свете должности важнее.<p>Размышления Жоржа Милославского</p>
