Мне говорил в рассветный часЛюбви не знавший чужестранец:Беги, безумная, от нас,Беги, пока не кончен танец.Я верила ему, и вновьБежала от людских страданий.Ответь мне, старец, про любовь:Откуда знаешь ты, изгнанник?Знаю, что поэтов нет счастливых.Может, для меня хотела счастья ты…Правда ли, что люди, словно птицы,Прячут от дождя ненужные зонты?Я не люблю писать. Бывают дни,Когда ты в зеркале не видишь отражений.На творческом пути прозрений и лишенийМы вынуждены быть всегда одни.Уйди и спрячься. В темноте своейСильней ты станешь, коль не будешь мелочиться.Так поступает иногда волчица,Чтобы спасти от пули сыновей.Вы были правы. Я из другого теста.Меня не солят. Меня перчят.Я верила, что буду вам невестой.Вы сами обещали сотню лет назад.Но ваши пламенные речи былиНе так теплы, чтоб растопить мой лед.Смотрите сами – все к зиме застыло.Мертва Нева, она погубит пароход.Нет любви. И оттого слова поэтаРазбиваются о души без огня.Я хотела написать стихи об этом.Жаль, что слов нет больше у меня.Знали бы вы, что такое расти цветком из асфальта…Мама меня научила тому, через что проходила сама.Тысячи раз я пыталась писать о любви, только смальтаПравильных, светлых тонов не подходит моим стихам.На пороге небес мне хотелось стоятьС непокрытой главой. Я просила боговВ прошлом тех, кто причиной стал пагубных сновОставлять.Если взлетных полос нам не видно, куда нам лететь?Где тот край, где мы сможем осесть навсегда?Ждет ли путник звезды или путника ищет звезда?И, коль жизнь широка, как до края успеть?
