Ваши мысли, слова. Бесполезно…
Не смогла в вашу память залезть.
Я смотрела меж листьями вязов,
На страницах прочитанных книг,
Даже средь густо-масляных красок.
Мне лишь чудился взор каждый миг…
10.
В конце апреля
Кончается апрель, ничто не изменилось,
И лишь природа чутко раздалась
В сознании…И, кажется, приснилась
Мне та, небесно-тонкая весна.
Ведь что-то, неотъемлемое, скажем,
Должно же быть вокруг, витать в цветах,
Но не всплывает сон, хотя б миражем.
Быть может, это жизнь горит в мостах…
11.
Башня из слоновой кости
Здесь в мире грёз так мило, столько красок
И нежности завядших роз кустов.
Меж строк бегут, заторопившись, сказки,
Читают леди…Крошечных ростков
Сомненья пробиваются сквозь веки,
И в пасторальных заводях я вновь
Сокрылась в свои чудные навеки
Укрытия, где солнца луч, как кровь.
Ослеплена иллюзией навечно
И не покину здешних берегов
Культурные и выспренние мечты…
Меня поддержит реальности остов?
12.
***
Мне иногда так хочется уплыть
По океану в небо.
Только, знаешь,
Ведь мне такое сложно сотворить,
Когда вокруг все убеждённо-слепы.
13.
***
В начале с трудом из плененья проснувшись -
Я книгу открою, прикрывши глаза,
И кто-то так тихо, ну точно забывшись,
Под нос пробубнит приземлённо слова.
Пойму, что настало опять время скуки.
Заботы, учёба, волнения, дождь…
Как жалко, что длятся столько долго разлуки,
Казалось бы – миг, но от дней не уйдёшь.
14.
***
Иногда, в меланхолии, быстро и смело
На лист, без сознанья, сбегают слова.
Они, словно струи, так плавно и зрело
Стекают, как будто без страха душа
Искусно прощается с телом. И в строчки
Выводит бесчисленных рифм паруса,
Когда-нибудь так напишу я поэму. Отсрочки
Пока что прошу, чтобы стихла роса…
15.
О взглядах
Я бесцельных взглядов не люблю,
Для меня они так много значат…
Собственно, поэтому корю
Тех, кто ими глупости судачит.
Часто я иду по мостовой,
Проходя по бледно-сизой луже
И, тогда, укрывшихся травой
Замечаю взгляды, взглядов глубже…
16.
***
Сейчас я пью апрельский кофе,
Но завтра вновь наступит май.
Я думаю, а жизнь-то стоит
Поэмы, если мир – не рай?
Томленья слишком много в слове,
И рассказать о нём – легко,
Но не постичь устами горе,
А сердце мысли лишено.
Я иногда была счастливой,
Но чаще всё – пучина, мрак.
Ну почему любовь красива,
А нелюбовь – ярка как мак?
Всё это о значеньи молит,
И ночью я опять не сплю…
Счастливый умереть изволит,
А я, отчаявшись, – живу.
