<p>***</p>Я ни о чём не мечтаю,И ничего не прошу.Рада и птичьей стае,И своему «шалашу».Холодно ль, колос зябнет,Жарко ли – всё благодать.Летом согретый зяблик,Так не хочу я страдать.Мне надоели надрывыГорькой славянской души.Как хорошо у обрываСлушать плеск волн, камыши.Видеть, как крупные каплиЛупят по лужам в грозу,В небе – закатную цаплю,И на цветке стрекозу.В лес, словно в сказку заехать,Трав и грибов насобрать.Там прошлых горестей эхоНас не сумеет догнать.Лета, волшебного лета,Словно вина, пригублю.С возрастом всё многоцветней —Лета букет, что люблю.<p>Ранняя осень</p>Деревьев горбатые тениНа сморщенном зеркале вод,И солнечных бликов смятенье,Плывущий в реке небосвод…Ловлю, как последнюю милость,Сентябрьского солнца лучи.Когда—то мне всё это снилось:Вот осень в окно постучит.И с гостьей неторопливойЯ буду подолгу смотретьНа луж неизбежных разливы,На листьев пылающих медь.И будет мне поздней наградойЗа боль угасающих дней,Как яблоко из—за ограды, —Нежданность улыбки твоей.<p>И всё—таки солнце</p>Ноябрьское солнце не греет.Ноябрьское сердце молчит.От грёз и от счастья не млеет,А так, по привычке стучит.Последние листья с деревьевСорвут, разбросают ветра.Замрут и стволы, и коренья,Придёт ожиданья пора.Одни всё же солнца дождутся,Весной оживут, как всегда.Но жизни других оборвутся,Их сломят морозы, года.На что мне надеяться, поздней?Придёт ли в мою жизнь весна?Подарков мне ждать, или кознейСудьбы, или вечного сна?..Но даже когда час настанетМне камни свои собирать,Пусть солнце в моём будет стане,Чтоб было светлей умирать.<p>***</p>Как беден цветом зимний лес.Деревьев тёмные скелетыВ молочном мареве небес,И память смутная о лете,О красках осени златых,О терпких запахах весенних…В окне вагона видишь тыЗапорошённый снегом ельник.Горячий лоб прижав к стеклу,Уйдя от праздных слов и взглядов,С тоской безумной по теплуСкользишь по зимнему наряду.Взлетит сорока, снег взметнув,Её проводишь ты бесстрастно.Уходит миг, поймёшь, вздохнув,И сожаления напрасны.<p>Весна. Май</p>Ты посмотри, какая красота:Вот жёлтый лютик, а вот куст фиалок.Разлито солнце, словно Божья доброта.И лезет жизнь листочками из палок,Из старых пней, асфальта, а из гнёздЗвучат по—птичьи славословья Богу.И тянется душа не к дальним светам звёзд, —Благословляет в одуванчиках дорогу.
