<p>***</p>Мы как деревья иль домаВ черте осёдлости невольнойЖизнь волочим, верней, самаОна нас тащит, недовольныхТаким раскладом средств и сил —Он попущеньем выпал высшим:Чтоб вправо—влево не косил,Живи сегодня, здесь и нищим.Не видно алых парусов,Ковров – не слышно – самолётов.Лишь лай привычный злобных псовДа по утрам вороний клёкот.Без денег дальше не уйтиДоступных города пределов.А пуп, куда ведут пути, —Ильич с рукой, которой сделалШирокий жест: «Идите на …»И мы идём туда уж век как.Здесь водкой глушится вина,И счастья нет у человека.Мы – не бездельники – «сачки»,Всю жизнь работали на совесть,Не бонус получив, – очки,И те с диоптриями, то естьИтог плачевен. НикудаС черты осёдлости не сняться.Другие страны, городаНам и во снах уже не снятся.<p>***</p>Цветут одуванчик с сиренью,Пчела собирает нектар,Побитая молью и ленью,Обновки тащу в свой «амбар».И то, как сказать, что обновки, —Купила старьё на «толчке».При нашей житейской сноровкеПошьём, чтоб не жало в бочке.На рынке знакомый подъехал —Он тож не чурается муз.Мальчишки из школы со смехомЗовут его Коля—француз.Он, точно, поклонник давнишнийСтраны моей пылкой мечты.Стихи на французском аж пишет,Но местной не чужд красоты.Стихи про Тамбов написал он,Французский используя слог:Приправил он устрицу салом.Да кто без мечты б жить здесь смог?!– Ведь ты же язык галлов знаешь.Зачем тебе петь мимо нот?Где виза твоя выездная?Мечтал бы, но я патриот.Я здесь, своей родине нужен.Меня Жак Ширак там не ждёт.А чем у нас летом тут хуже?!Париж без меня проживёт.Я помню, как брат мой покойныйПел песню любимой Пиаф:«Но рьендорьен…». Мчатся кони,И жизнь, и мечту оборвав.«Но рьендорьен…» – ни о чём не жалею.О чем мне жалеть: всё пройдёт.Но я без мечты здесь болею,Она мне, как н'a душу мёд.И пусть не живу я в Париже,Я с Колей—французом споюПро то, что больнее и ближе —Про родину—мать про свою.<p>***</p>Праздник жизни не для нас —Фейерверки, кавалькады,И в шампанском ананас,И на завтрак авокадо.Наш удел – убогий труд,Экономия копейки,Быт, как в тине мутный пруд,Где пиявки злы и клейки.Здесь бескрылые мечтыНе взлетают выше быта.Здесь опущен жизнью тыДо помойного корыта.Здесь твою полощут жизньНесчастливые соседи,Здесь, как в соусе, во лжиПрозябают антиледи.Праздник жизни не для нас —Фейерверки, кавалькады…Жизнь на вкус кисла, как квас.Но что делать – пить—то надо.
