<p>***</p>Моя проснулась летаргическая муза,Почуяв, что пора, что впереди – закат.То ли уздцы ослабли, то ли – узы,То ль осознала безвозвратность я утрат…<p>***</p>Мой дом в пыли, совсем заброшен.Здесь паутина по угламРазвешена, как будто броши,И беспорядок, и бедлам.Меня на чтенье лишь хватаетИ на стихи, что по утрам,Когда на кухне сумрак тает,Пишу – настала их пора.Они теперь мне слаще мёда.Всю жизнь к стихам своим я шла.Своё взяла в годах природа, —В навозе жемчуг я нашла.Пылятся всюду книги, вещи,И хаос в кухне на столе…А я пишу – мне сон был вещий, —Чтоб наверстать бесплодность лет.<p>Подражание А.С.Пушкину</p>
Навеянное Пушкиным
Между мытьём и сушками,
Меж штопками и глажками
«Головке с таракашками»
Мне Шестикрылый СерафимНа перепутье не являлся,То ль разминулися мы с ним,То ль он в потёмках обознался,Не мне сказал: «Глаголом жгиИ восставляй сердца из пепла.Не бойся, не проси, не лги.А чтоб душа твоя окрепла,Ты верь – с тобою я всегдаНеразлучимо рядом буду»…Так рассуждала я, когдаНа кухне стала мыть посуду,Колонки газовой боясь,Что вдруг от ветхости взорвётся,И на соседа слева злясь:Сосед стучит. Водичка льётся,А я опять в плену у рифм,Остановить поток безвластна.Гори, колоночка, гори,Ты, как и жизнь моя, опасна.Придёт на ум одна строка,И я – к листочкам от посуды,Но не додумалась пока,Строка пришла ко мне откуда.Быть может, Ангел мой шепнул,А, может, и другая сущность,Тогда кричите: «Караул!» —Та вряд хорошему «наущит».Но всё ж, нескромная, я льщуСебя обманчивой надеждой:Когда болею иль грущу,Незримый, в кпенных одеждахСо мной мой Ангел. Мой обманВо тьме мне скрашивал дорогу.Храни меня, мой талисман, —Мой Ангел, приданный мне Богом.<p>Не спится, но пишется</p>Я расскажу тебе, как пишутся стихи.О, творческий процесс своеобразен очень.К больным суставам приложила на ночь лопухи,Намеревалась спать сегодняшней я ночью.Но после трёх Петрович разбудил,Перелезая через сонную меня, мосламиМои он кости хрупкие едва не раздавил.А дальше ночь опять к Морфею нас послала.Он лёг и захрапел, себе не дуя в ус(Их нет, усов, и потому он в них не дует).Лежу, но признаков бессонницы уже боюсь,Встаю, беру блокнот и в кухоньку иду я.И там сижу себе до птичьих голосов,И дням прошедшим сочиняю эпитафию.Не отношу себя к бессонной группе «сов»,Но дорога мне дней минувших биография.И вот уже – да здравствует рассвет!С мешками в зеркало глядит физиономия.Расставлены зато и многоточья все,Да и в снотворных тоже будет экономия.
