<p>Бессонница (2)</p>Ещё далеко до рассвета.Тишайшее время в ночи.Не видно ни зги, ни просвета,Ни ноты одной не звучит.Обрывки какие—то мыслейВорочаются в голове.В них столько же ценности, смысла,Как в старой пожухлой траве.И что тебе ночью не спится? —Вчерашний твой день не догнать.Вот он упорхнул, словно птица.А завтрашний надо ли знать?..Не мучься в раздумьях и плановСвоих нереальных не строй.Считай хоть слонов, хоть баранов,Чтоб «мух» отогнать – мыслей рой:«Как жить мне в земной круговерти?Как меньше хандрить и болеть?Нужды избежать, страха смертиИ чтобы почти не стареть?..»Опять о пустом размечталась.Хватило бы жизни на треть.Не думать о том, что осталось.Уж лучше картинки смотреть.И вот я в Бискайском заливеПо берегу моря хожу,Вдыхаю там свежесть прилива,Ракушки в песке нахожу.Потом среди улочек узкихУвижу столь близкий мне дом.Но там говорят на французском, —Могу лишь молчать я на нём.Конверт надписать, вклеить марку,Послать из Тамбова привет…А вот уж я мысленно в парке,В котором чего только нет:Берёзы, ирга, вязы, клёны…Ну, разве отсутствует ель.Желтеет раёк мой зелёный.Придёт золотая метель,Закружит листвою, завертит…Осенний луч солнца лови.Не думай о мраке, о смерти, —Сегодняшним светом живи.<p>Бессонница (3)</p>На руке моей, как на поляне,Тропки—вмятины – след от подушки.Солнце явно не скоро заглянетВ дом, где майка – как флаг на просушке,От жары и кошмариков потный(Не с гербом, а с облезлым пионом),От бессонницы нудной, зевотной, —В темноте, где сливаются с фономИ фигура, и вещь, и рисунокТой липучей сумятицы мыслей,От которой свихнуться рискуя,Я на кухню сбегаю то с «Кысью»,А то с «гариками», но всё чащеС афигенно—загадочным Бродским.Не совсем с ним, всего только с частью —«Частью речи», похожей на россыпьКоролевских подарков – жемчужинИ цветных яшм—агатов и прочих.Потому как особенно нуженЯркий ум чей—то мне тёмной ночью:От его озарений светлее,Ночь не кажется долгой и мрачной…Как писали: восток уж алеет,И становятся тени прозрачней.<p>***</p>Бессонница – бесшумная змея,На фоне утра черновых мазковВсё ворошит окрошку бытияВ горшке ночных моих мозгов…
