<p>***</p>Подобно Буридановой ослице,И я, увы, не в силах раздвоиться —Между поэзией души и прозой быта:И рифмы дремлют, и полы не мыты.<p>***</p>Я обожаю запах миндаля, —Он для невротика – как музыка, как месса.Хоть понимаю разумом, что я, конечно, тля, —Но тля особая – личинка—поэтесса.<p>***</p>Чувства свои я в стихах воспою.Рифмы – что те же микробы, – заразные.Жизнь так похожа моя на твою,Только иллюзии разные…<p>***</p>О вине и о гордынеНапишу в стихах я ныне.Как избавлюсь от грехов, —Обойдусь и без стихов.<p>***</p>Свобода – лишь необходимость познанная.А я—то думала, свобода есть свобода.Как убедить свою мне музу позднюю,Чтоб для познанья перешла на хлеб и воду.<p>***</p>Игра в слова, что «фенечки» из бисера:Настолько ж бесполезны, сколь прекрасны,В них след мечты, как полосы от глиссера,Речную гладь смутившего напрасно…<p>***</p>
Реакция на книгу Е.Е. Боева под названием
«Кураж канатоходца»
Ох, нет у меня куража,И мне не ходить по канату.Пегасу б достать фуража,Уму – обеспечить палату.<p>***</p>Посмотришь вокруг – ну, не жизнь, а бардак.Внутри от него – диссонанс, кавардак.Но, отразив безобразие в четверостишье,Хотя бы на время душе обеспечишь затишье…<p>***</p>Должна была бы идти полоскать свои тряпки,Пока есть вода – не успели ещё отключить.Посуда не мыта, а я всё чешу самолюбию пяткиИ рифмы ищу – как к пропавшему счастью ключи…<p>***</p>Лучшие строки, счастливые сны,Запечатленные кем—то, не мною,Вы – словно хвойная свежесть сосныВ праздничный вечер зимою.<p>***</p>Казалось мне, я жизнь свою постигла,Но что—то ночью на меня нашло.Я думала, бессонница настигла,А это вдохновение пришло.<p>***</p>Даст Господь – стихи попишем,А не даст – «сыграем в ящик».Кто всю жизнь чего—то ищет,Что—нибудь к концу обрящет.<p>«О себе, любимой»</p>Не часто отлепить сознание от телаМне удаётся, на себя взглянув извне:О чем я думала, чего ждала, хотела,Как уксус зрел в когда—то марочном вине…<p>***</p>В юности я увлекалась Спинозой,Тайны пытаясь постичь бытия.Жизнь отцвела. Вынимая занозы,Лишь о шипах её думаю я.<p>***</p>Суета сует опять закружит,На «потом» оставив тайны бытия.Как с луной светило дня не дружит,Так мой быт и философия моя.<p>***</p>Как не пройтись мне по себе, любимой:Люблю читать я «Жития Святых».Но жаль – советы их проходят сквозь и мимо,И вместо точки на грехе наставлю запятых…<p>***</p>Хорошо в мечтах быть Божьею овечкой,И, впадая в прелесть, «Жития» читать.Но попробуй в жизни мне сказать словечко,Я тебе разобъясню, кто ты и твоя мать…<p>***</p>Когда—нибудь я заплачу по долгамЗаёмных удач и везений.Когда—нибудь. А пока – птичий гамИ круг в карусели весенней.
