<p>***</p>Впадаю я, по сути насекомое,В анабиоз,Услышав лишь фамилию знакомую,Пугаюсь: босс!<p>Вещи в комнате</p>Вот шляпа висит на гвозде и в пакете,Её надевала всего пару раз.Предпочитаю ходить я в берете, —Он к брюкам с заплатой подходит как раз.<p>***</p>Люблю тигровой масти плед, —Он мне подарен к свадьбе папой.Прошло с тех пор немало лет,Изношено сапог и тапок, Но старый плед всё так же мил,Храня тепло любви отцовской,Которая так придавала силМне, чья душа не из бойцовских…<p>***</p>Часы отсчитывают время.Мне говорят: спеши! спеши!Куда? Зачем? И время – бремя,Когда нет пищи для души.<p>***</p>Дезодорант мой пахнет миндалём.В нём удалось отраве с наслажденьем слиться.О, сколько уж надежд звенело хрусталём,Которым суждено впоследствии разбиться…<p>***</p>На полотенце Кот Чеширский вышит.Глаза – как ласточки, сердечком – нос в усах.Он как бы говорит: смотрите дальше, выше,И ждите – скоро ветер заиграет в парусах.<p>***</p>Игрушка мягкая – щенок с большою головою,На «Незнакомку» в раме морду положил.В пыли, заброшен он и мною, и тобою.А в нём когда—то шарм французский жил.<p>***</p>В коробочке тонкой стоит «Пиносол».Не раз выручал он меня от простуды.На днях мне под окна швырнули мосол. —Я снова в «соплях». «Пиносол» – это чудо.<p>***</p>Мне легче жить: термометр разбит,И я не знаю, сколько там жары,И телеинформации исчезла уйма бит, —«Загнулся» телевизор до поры. Зато теперь возможность появиласьИзвне вовнутрь своё вниманье обратить.И ритм, и интонация сменились,И шанс возник – из чувств стихи растить.<p>***</p>Коллекция котов стоит в моём буфете:Стекло, керамика, тут, что ни кот, – «прикол».Хоть взрослые на вид, внутри мы те же дети —Игрушки любим и бежим муштры и школ.<p>***</p>С годами, как платье от стирки, линяем,Бежим от себя в будних дел суету.Настигнет тоска – интерьер поменяем,Но вещи не скрасят души пустоту.<p>***</p>Мы научились создавать духи,Дезодоранты, и лосьоны, и помады.Пристрастья плохо пахнут, как и все грехи,А потому парфюмом освежать их надо.Привычкой стало уж фантомы создавать:«Шанелью» пахнет жизнь когда, – приятно.Нам нюх и память удаётся надувать,Но истину сермяжную – навряд ли.
