<p>Читая Бродского (1)</p>Что завораживает больше: ритм твой или рифма?Я натыкаюсь, как пловец на рифы,На те метафоры и образы, у коихТак спрятан смысл, как бы зимы рукоюЗасыпан основательно он снегом(Буксует мозг, не тянет смысл телега), —Как кость, которую лишь нюх собачийВ снегу учуять может, если нет, иначеОна останется в сугробе до весны.Но смысл уже, едва проникнув в сны,Мешает спать и заставляет сноваЧитать, разгадывать твой образ, слово.Колодец бо глубок, но коротка верёвка.Порой почудится над смыслом лишь издёвка,Но чаще, всё ж, наоборот, – прозреньеМоё сомнительное поражает зренье.Тогда откладываю книгу я, но не дляТого, чтоб не читать, но взгляд замедлить,Продлить прекрасное мгновение познанья.Но ты не слышишь запоздавшие признанья.Неточность вышла, то ль с рожденья датой,Не то с судьбой моей, не сбывшейся когда—то.Когда, дань страсти отдавая увлеченьям,Плыла не против я, но больше вдоль теченья.Нам не дано, как видно, пересечься было,Да и была б, скорее, встреча та унылой:Ты, бывший зэк, – бог образа и слова,А я – ошибка замысла и Божьего улова.Мой скуден путь был до креста и храма.Убогая без Бога лет прошедших панорама.Сегодня, благодарная, к Нему я обращаюсь,Что через книги хоть теперь с тобой общаюсь,Расставшись навсегда и с юностью, и с томностью.И в этом тоже был, наверно, Божий Промысел…<p>Читая Бродского (2)</p>Цежу за строчкой строчку, как вино, —Прочувствовать, постичь, не проколоться б.Понять их смысл – что заглянуть на дноЗагадочного тёмного колодца,Когда нет зеркала вокруг или стекла,В котором отразить душа себя могла бы.Она от ноши жизни затекла,Средь суеты и бед чуть не забыв о главномСвоём предназначенье – отражать,Свою канву в рисунок дней вплетая;Беременеть, вынашивать, рожатьЖивое слово – чтоб сама была живая.<p>***</p>
«У него в прошлом было прекрасное будущее»
Из журнальной статьиНе знаю, как сбываются желанья,Как исполняются надежды и мечты,И обрастают плотью предсказанья,Ни я не знаю этого, ни ты,Судьбы своей случившейся везунчик.Предчувствий раб иль воли и труда?Рискач, смельчак, способный на безумство,Идущий прямо к цели, лишь туда,Способный видеть цель через туманы,Невзгоды, трудности, преграды и года.Рукой судьбы ведом? Самообманом?Мечты других летучи, как вода.Вон сколько в небе облаков из пара, —То бывшее дыхание мечты.Везенья не хватило им иль жараДуши, поддержки неба, красоты?..Они плывут, вчерашние надежды,В морозном небе, первозданны и чисты,Не ставшие ни плотью, ни одеждой,И с грустью смотрим вслед им – я и ты.
