<p>***</p>Пришла на выставку. Увидевши картины,Услышав флейту, расцвела душа,Недавно выбравшаяся из тины,Где жизнь не стоит и паршивого гроша.Увидела: не всех ещё трясинойМеркантилизма затянуло вглубь, на дно.Художник жив, его душа – картина,А пища – вдохновение одно.Смотрела на полотна. Звуки флейтыБаюкали, былого боль глуша:Не плачь, душа, о прошлом не жалей ты,Смотри, как жизнь в полотнах хороша.Она всё та ж, и всё—таки другая, —Привычкой глаз, как катарактой, замутнён.Здесь красота – воспоминанье рая —Не ведает пространства и времён.Её лишь научиться надо видеть,Взяв непосредственность ребёнка, простоту.Нас можно обокрасть, и оболгать, обидеть,Но не отнять у жизни красоту.<p>В мастерской «На крыше» (1)</p>
И.Бирюковой
В твоих полотнах – образ чувства,Что вдохновением зовётся.Созвучно мне твоё искусство —Струною каждой отзовётсяДуша на красок сочетаньяВоздушно—матово—жемчужных.Их не постичь: сие есть тайна.А тайну раскрывать нам нужно ль?..Здесь свет играет на свирели.Цветы питаются тем светом.А вот как будто птичьи трелиВ кустах сирени. Это… ЭтоНепостигаемое нечтоУмом. Но чувствами – пожалуй.Здесь так легко ложится вечностьНа вдохновения скрижали.<p>В мастерской «На крыше» (2)</p>
И.Бирюковой
В мастерской твоей пахнет краской,И над дверью в рядок – холсты.Оживают на них цветосказки,Что на крыше придумала ты.Как птенцы из яйца, АрлекиныВылупляются – два близнеца.Мир границ и деталей покинут —Только цвета игра без конца.Тут Венеция вся голубая,Экзотических видов цветыИли яблоки, будто из рая,Где с мольбертом их видела ты.А когда снова сходишь на землю,Где деревья в пыли и кусты,Отраженью небесному внемля,Контур кущ различаешь в них ты.Здесь, «на крыше», легка атмосфера,А реальности смутны черты.Здесь иные пространства и мерыНа холстах узаконила ты.Вдохновенье здесь зримо, поверь мне.Облекаются плотью мечты.Кто—то перья оставил под дверью.Может, Ангел то был, не коты?..<p>***</p>Всё. Баста. Завязала с фотографией.Нет денег лишних, покупать чтоб плёнку.Не оскудеет и без фото биография.Но… как я вспомню про забавного котёнка,Лежащего вальяжно на асфальте?Букет, пронизанный июньским чудным светом?Собаку, показавшую мне сальто?Луга, и лес, и небо в речке летом?А как же радуга? Её я прозевалаО прошлом годе. Мыслила застать бы.Природа столько шансов мне давала.Могу ль неблагодарною к ней стать я?Цветут люпины, колокольчики, ромашки.И цапля в небе, а в руках – синица.Пора мне, знаю, урезать свои замашки.Но это лето мне уж не приснится…
