<p>***</p>Я не приемлю жизнь в стране,Где продали и честь и совесть.Мне больно, горько, стыдно мне,Что страшных лет мы пишем повесть.Кругом – продажность и враньё.В стране судьёй стал главным – доллар.На гниль слетелось вороньё.Нажива здесь ценнее долга.Где целомудренность ума?Где благородство высших целей?Удел народа – страх, сумá,Что б нам с трибуны там не пéли.Не думать, жить одним лишь днём.Не создавать воздушных замков.Уйти в свой мир, укрыться в нём,Пусть будет он, как крепость, замкнут.Куда ты мчишься, тройка—Русь,В пути ломая столько судеб?..К счастливой жизни? – Но, боюсь,Нам, русским, места в ней не будет…<p>***</p>Мы – изгои в собственной стране.Ей теперь народ её не нужен.Увязает в хамстве и вранье, —Мозг её наживою контужен.Разбазарив недра и леса —Как иначе: вор сидит на воре,Демосу дала же власть—лисаТо, что написал он на заборе.Погубила лучших из детейВодкой, безнадёгою и болью.Сколько ни работай, ни потей,Всё равно ты был и будешь голью.Что, интеллигенция, слабоРазмножаться, создавать и сеять?..То ли нам переписать забор,То ль уйти в пустыню с Моисеем?..<p>Жизнь после Баха</p>Я пытаюсь различить —Звуком мир расколот, —То ли музыка звучит,То ли долбит молот.«Хэви мэтл» меня давноСильно раздражает.Где таланта не дано,Грохот лишь «рожают».Что там Моцарт, что там Бах, —Жизни ритм сменился.Бум—бум—бум да бах—бах—бах:Чёрт в аду женился.Бьёт копытом, бьёт хвостомВ барабан из стали,В праздник, в будни и постом…Как от них усталиМои уши, слух души.В жизни с прибабахомПиво есть и есть «суши» —Места нет для Баха.<p>***</p>Нас разыграли, словно в карты иль в рулетку:На кон поставлена огромная страна.Не плачьте, бедные сограждане, в жилетку, —В стакане истина, но не достать до дна. Весна 2006 г.<p>Мечты реванша</p>– Ах, сколько рассказов во мне сочинялось!..Я, жизненный опыт свой в них привнося…– О чём вы? Так что с ними сталось? —В другие дела шла энергия вся:На жизнь зарабатывать энную сумму,Концы чтоб с концами хоть как—то свести.В России синонимы «нищий» и «умный».«Забота о ближнем» не даст расцвестиЧреватым для всех реализма плевелам.Один детектив, как бурьян, глушит всё.Писатель обычным в стране занят делом:Момент выжидает, как тот карасёк,Который словить не сподобилось щуке.Он, спрятавшись в тине, покуда молчит.И всё же однажды, не выдержав мукиМолчанья, он правду свою прокричит,И камня на камне в пруду не оставит:Знай наших, мол, «дикси»! Теперь, щука, жри!Пусть жизни конец будет скор и бесславен,Но я напоследок пущу пузыри!..
