Сидя на качелях на крыльце, мои руки дрожали, когда я перевернула страницу и начала. С каждой минутой в моем сердце зияла дыра. С каждым предложением о том, что она беременна мной, об имени, которое она мне дала, о том, как она прижимала меня к себе каждую ночь, одну в доме, принадлежащем Санчесу, укачивая меня... с любовью моей матери к Стиксу... Риверу, ее сыну, которого она так лелеяла. Я боролась, чтобы дышать. Я боролась с опустошением, через которое кто-то такой молодой, такой добросердечный, прошел по милости жестоких мужчин. Когда все, чего она когда-либо хотела, была семья. Ее дети. Все, чего она когда-либо хотела, было
Меня назвали Софией.
Я остановился в начале следующего раздела. Потому что я знал, что это оно. Когда она обнаружила, куда я ушел. Кто предал ее.
Слезы хлынули по моему лицу, и мне пришлось постоянно вытирать глаза, чтобы иметь возможность читать.
Отчаяние пульсировало на страницах. Отчаяние матери, потерявшей двоих детей. Женщины, которая не знала, как их вернуть.
На странице было пятно, и я понял, что она плакала. Я провел пальцем по размазанным чернилам. Это были слезы моей матери, ее боль... и я был здесь. Я вернулся. Я хотел сказать ей: «Твоя София вернулась домой», но она никогда не узнает...
Я перевернул следующую страницу, но там были только пустые страницы. Я листал и листал их, надеясь увидеть больше, но их не было. Закрыв дневник, я прижал его к груди и позволил слезам течь.
Мечта моей матери не сбылась; вместо этого она была разбита. Она так и не получила своего желания. Она так и не получила свой маленький загородный фермерский дом для меня и Стикса. Она так и не получила ничего из этого. Я прижала дневник к груди и плакала о женщине, которая была так молода, чтобы справиться с такой болью. О матери, о которой я всегда тосковала, но никогда не знала. О жизни, которая могла бы быть... мир и улыбки, и мать, и брат, которые любили меня, а я их.
Кто-то сидел рядом со мной. Я поднял голову и увидел, что это был Стикс. Он сидел, наклонившись вперед, сложив руки вместе, и смотрел на окружающий его дом лес.
«Он никогда не помогал ей, не так ли?» — прошептал я, имея в виду его отца. Стикс покачал головой. «Он убил ее, когда она вернулась?» Я увидел, как боль промелькнула на лице Стикса... но он кивнул. «Сделал...» Я втянул в себя воздух. «Она страдала?» Мускул на челюсти Стикса дернулся, затем я увидел, как из его глаза скатилась слеза и покатилась по его темной, покрытой щетиной щеке. Его лицо не двигалось. Не было никаких признаков того, что он плакал, разбиваясь... если бы не эта единственная говорящая слеза.
Эта единственная слеза разбила меня вдребезги.
Эта упавшая слеза принадлежала маленькому мальчику, который видел, как умерла его мама. Она выдала мучительную боль, с которой Стикс жил каждый день.
Я потянулась к нему, накрыла его руку, лежавшую на колене, своей. Сначала он напрягся, но потом отпустил. Я надеялась, что где-то, где бы она ни была, наша мама смотрит на нас и улыбается. Наконец-то ее дети нашли друг друга.